Duerme, drume,
despierta,
abre y cierra el
balance del
sol.
La luna hamaca
esperas.

Desde el fin de
la historia, que
es su
comienzo,
camino descalza
sobre ficticias
muertes,
como Godiva,
pasto y piel.

-Soltá ese barrilete,
hilo.
Hoy el papel es
cielo
y el destino
todo
aire.

Soy este libro que
se escribe y me
escribe.
Sólo ahí los
pájaros
cantan.

Por qué te voy a
dejar,
ausencia,
si me funda este
vacío
porque me funda
ausente;
y así puedo
regresar,
como llegando.

Para qué guardar
palabras.
Prefiero abrirme
en cada
hoja y
equivocarme.

La casa de los
comienzos
dice,
pero ya no hay
oídos tempranos
que la
escuchen.

Excusa.

Bebo las palabras
que cuelgan de mis labios.
Son pájaro,
migran,
erran.
Si se van
pierdo el primer rostro
de mi alma.
No quiero consagrarlas,
quiero destinarlas,
colgar el milagro
desde los dedos de mi mano
a esta esperanza blanca
que es mi verdadera
voz.

DESAMPARO DE LOS DÍAS. CORREGIDOR.