Abrió su sed abierta en otra boca.

Un regreso de piedra sola,
un residuo de seda,
un velo en la puerta del peñasco.

Sembrado en maceta florece
olvidos, el destierro.

A la sombra de esa rosa crece
una sospecha de Amor.

La madrugada es la jaula,
los pájaros sus únicos Poetas.

El Mundo llueve al sur de sus Palabras.
Un Jesús de madera rueda espinos de
estrellas. La miseria lava sus miserias en
barbas ajenas. Un Álamo espera.

Soy colina que parte la tarde, y me
beben sus pedazos.

La mentira vertical, tu Abecedario.
Sin barro ni romero no tengo el Poema.