ese niño tuyo que duerme su gramática
como una dulce daga.

A Juan Disante, a su Letra de Poeta.

El filo que la pone en el límite imposible, encarnar
su Poesía de ojos claros y piel de gringa capaz de
amamantar al Mundo con estofados de especias.

La pava sigue su trabajo y los duraznos
o las flores del jardín hablan de
esas manos en Carrusel sagrado.

La vida inmensa como esos platos que
la cocinan, el tono justo a fuego chocolate.

Indignamente dignos, pecados de
la más pura impudicia, qué más
se puede pedir de dos Poetas.
He comulgado amorosamente

La Letra cae y se debate
en la primera pregunta.

No tengo siquiera ese árbol en el que apoyar
la sospecha. Hemos cambiado Palabras
en la noche, entiendo en parte ese pentagrama.

Hundida en los pedazos, sin saber,
regresa con el Poema, otro fragmento
que desdice, pero amorosamente.

La pollera de abrojos, la cintura
despedida de amor. Otra flecha hizo
la cruz de fuego y quedó encendida.

Tajo de sus propias sobras, la Poesía,
que beba de su restos, y luego reste.

Le pregunto a la rosa Pagana,
-dónde es tu Dios.

Me puse las esdrújulas al hombro,
pesan tanto estos lejanos acentos.

Tierna, sagrada boca que me dice
-volvamos del infierno, un poco.

Acostemos la siesta y que la parra día
nos denuncie el abuso de dormir tantas
veces el amor a la sombra suya.

Sin mirarte. Honda, sustantivada, el sexo
desnudo. Entonces tus ojos, y me vuelvo
hierba, húmeda, adjetivada.

Me acostumbro al espejo, a la memoria. El olvido
espera agrupando puñetazos en mi puerta.

Sopa de ollas, de grietas, de pañuelos.
La alondra quiere regresarle diciembres a la
desdicha, y que se agolpe leche y Poesía.

Tanta Poesía sólo puede existir si existen
toboganes de sombras y de sobras.

Pedirle a la memoria la palabra que
nombre la infancia toda.

-Volvete sombra, soy de mi Letra.

Agrupa mañanas hasta que amanece.

Un scrabel de signos nos invita a cruzar
el monosílabo y hacerlo estanque de sobras.

El silencio pide su ausencia.

El Diego.

Mondo canne el mundillo de estos periodistiquitas que no ranquean nunca de pensantes honestos.
Hoy festejan, hoy golpean.

En el mismo día y con una hora de diferencia.

Amo a este semidiós de barropampa, el Diego nuestro, con sus intemperancias justicieras, con sus lágrimas bellamente impúdicas, como las mías, como las de todos.
Este Poeta que dejó claro que vale más la Gloria que cualquier millonada.

Era el Mundial de Diego.

Para mí alcanza tanta hazaña, tanto camino cometido.
Pero precisa defensores.

Felizmente estamos todos,
y la gente le alcanzó su propia alma hecha paraguas celestes y blancos para recibirlo y llevarlo en sus andas.

Al Diego lo parimos antes de ser engendrado, tiene un poco de cada quien, pura sustancia nuestra
y de cierto material inefable del que está hecho y deshecho, según sea,
y eso lo hace más digno de nuestro amor.

No se me va esta tristeza solidaria a su tristeza, y un barrido de amores perdidos me quedan evocados por él,
tan pedazo de Historia es, este gigante acongojado.