Yerma sobre piedras húmedas.

Los tallos crecen mudos.

Se suicidó de una mirada

y abecedea semillas gastadas

en los rincones.

En el adiós dejó la Letra.

Con la misma

tinta

escribe su barro.

En la contienda, ama.

No conoce otro texto

para ser escrita.

-Lo textual a veces manifiesta,

le explicó su violeta.

Este es el vestíbulo. Veinticinco

años de sol, un minuto de sombra.

El Universo escupe su invierno rocoso,

todo su pedazo,

el mundo.

Verbo y arena en acantilado.

Dicen los fuegos de abril la tarea

de la alondra, algo vuela, no ella.

Esdrujúla, abarrota su animal de

consonantes sin liturgias, el cuerpo

escrito entre tiempos y ausencias.

Tu cuerpo/ el mío/ ese disparo de luz

en la soledad de mi mirada.

Un golpe en el cristal, una piedra vencida.

La noticia del Mundo.

A veces me agrupo en mi costado.

Hay un temblor de pájaro. un pajareo.

Ella, tan frágil y junco,

como tantas

que éramos contra otras rejas.