Ancló dentro, en el filo del mundo.

Corría los abismos hasta su borde,
para mirarse.

Si todo es río o es antorcha

dónde remo mi sombra.

La eternidad llora su exilio,

obsequia tiempo por 
intemperie.

El infierno no es fuego,
es una voz que disputa
al Silencio.

Todo dice de mí, y nada,
este cratilo de silencios.

Un pedazo de honra y su pedazo

se dieron cita en el revés de

una sobra. Y fue Navidad.

Es distinto porque tengo memoria

y lo incesante no lo arrebata de sí.

Ganaron la sombra los suspensivos la interlínea, 
el silencio grita en la boca del instante.

En el fondo de mí hay otra

misma que me dice

-aquí estoy, yo te sostengo.

La encontré en su propia esquina

acodada de sí, el mentón en el pecho

Era yo en la hora descalza.

Adónde van las sombras que no somos

Al despeñadero de soles, en solitario.

Muere la cruz/ un Cristo bajo sospecha

hospeda sus pies al viento.

Un verbo dominó la boca de la sed

que gritaba en otros silencios.

Comía en sombras heredadas

con la pereza de la ceniza.

Quedó herida sobre el primer
pájaro de su Poema.

Quieto,
el mundo llueve sus promesas.

Frota dos leños con sus dos palomas,

con sus dos enaguas, con sus dos olvidos.

En minucioso crochet la hormiga

humana teje su ficción de ser.

una verdad, una roca, un silencio,

el origen del tiempo y esa pregunta.

A Antonio Medinilla y a su Letra.

La Esperanza en un altar, en derredor, el azar,

la mitología, el fervor de una Lengua incesante.

Y entre tanto espanto, pájaros y mares.

Dice sobre el sistema solar y la trigonometría

Astrónomo sí, pero más Poeta, lo obsede

la búsqueda de un Universo Sustantivo.

No te asuste mi ala demorada ¿quién no

jilguera su devoción algún minuto distraído?

Así es el deseo, lo demás es todo pregunta.

Arena sobre arena 
lloverá en la roca, 
en su agujero convexo.

Se hacía un pez, una distancia de pez, una dinastía

de escamas de pez, un osario de sirenas de pez

y golpeaba contra los cristales de su océano.

Le prometió la despedida, la tinta gris

la huelga de su sombra. Un látigo la vuelve,

y él la reescribe en el primer alfabeto.

Hay un olor humano que ilumina.

Momento hondo, la realidad se detiene para mirarse.

Ella, sola, sostenida por una gran ausencia.

Volvió el mundo en el que entra mi colibrí lastimado.

Vuelvo, y si vine de sombras, sola,
o despierta en el cono equivocado,
habrá una nave que me indique vela,
una cuerda de estambre en su hilo
que sostenga el regreso sin amarrarme.

/Sabueso tu sabueso/
jamás estaré donde creas encontrarme.

La realidad levanta un mundo
encerrado en pajaritos.

Dice la estaca del estaqueado

un pecho abierto en sombras,

el dolor del ancla, la eterna

sumisión ante lo negado.

Quiso conocer la gramática de 

su cuerpo, de-letrearlo.

Silencio de barro. Escribía vislumbres

la torpe letra sin certezas.

La noche era una piedad ajena, una usina

de azules, un estambre en bocas secas.

Y ella iba diciendo alondras.

Se sometió al juicio de su sombra.

¿A quién le cantamos? ¿al Poeta?
¿al desprevenido? ¿a la adversidad
atrapada en la punta de un pañuelo?
¿a la sombra de la palabra?

¿Y le cantamos con este hueco 
impotente, hiperbolado y miserable? 
¿con esta inefable miseria?

El diente hinca, caníbal,

la piel de la memoria.

Un pedazo incandescente de mí

reclama su lugar, habidas de silencio

las palabras se ajustan en mi poema.

Soy un candil de alas que

mi sombra no presume.

Un cuerpo sabe y no puede
otro cuerpo puede y no sabe.
La vida entre dos facturas.

Nos han servido color y asombro

con la misma cuchara.

Tiembla el lagarto soez, tiembla en cuerpo,

manos y boca. Tiembla de mendacidad.

Hoy mi Poesía está incrustada

en la sombra de la ignominia.

En el espejo, tu rostro. La máscara

fajina sus biseles.Tinta vacía

toda tu mirada.

El puerco espera milagros de azufre,

futuros de laurel en tropelía.

La huelga del arroz
confunde su marea.

Envuelve papel en peces viejos,

archivada entre escamas

la Palabra resiste.

Dame esta sed de amianto,

el agujero que te reza.

Desnudarse las manos y soportarlo.

Egomanías/ Egolatrías

Egonoclastas/  Egogonías

HeteroEgos/ HomoEgos.

Où est la Poésie.

Desde la sombra/ arpón/

arpía/ Tristeza barroca.

Abunda,/ falta/ detiene–se.

Quién sabe de la cuenta dolorida,
del carbón que arde en su propio centro.
Vertical/ Raíz/ Resumen Bíblico.

Ella le hablaba con su voz,

él con su piedra sin cántaros.

Carga su esencia en ese revés de sombra,
la voz sola mira su acorde

sabe que es nido, y no está el pájaro.

Ese candil ilumina las palabras/ medias,

un amor dice: -no sos, y sospecha presencias.

Llueve en mis yemas tanta indecente Poesía.

Guarda la lumbre inicial, el árbol que no es,

la leche tibia del olvido anterior a su nombre.

Dijo a su sombra: -de-letreate, pisa la ausencia,

en el faro que no soy, la luz es mía.

Hubo un tiempo anterior de agua y olvido,

luego, la otredad,

y creemos que esa piel es nuestra.

Luciérnaga en ese reino, aprendió

su nombre y olvidó su deseo.

Era la cárcel impiadosa de su Gramática.

En la casa de la sombra el ombligo

esencial permanece abierto.

 /-Se dijo vivo/, ella va a su encuentro, enamorada

de la espuma sangrante en la que deshojan

lenguas/ juntos/, sobre la Biblia de las soledades.

Juntos en exilio/, dos islas sin cuerpos,
insistidamente /juntos / en sus desechos.

De la Lengua al sí mismos en soliloquios
compartidos. El ombligo del ombligo

eyacula nostalgias. El odio sirve la mesa
de los buitres y ellos serán su cena.

Podría acostumbrarme a andar tu sombra,

dejar la casa que me dice, habitar tu
Lingüística en un hondo oscuro sin fin
como perro que huelga, como Poeta arrepentido.
Elijo mis enigmas, las grietas de mi sombra,
de una tarde. Las cerezas.

Del Rincón de la Juglaría del Trazo una Página de los Decires....

"Colecciones" de "Decires (Breves ensayos Poéticos en prosa)", Ed. Corregidor, 2003.

Del Rincón de la Juglaría del Trazo una Página de los Decires....

"Desde los cordones",

de "Decires (Breves ensayos Poéticos en prosa)", Ed. Corregidor, 2003.

Del Rincón de la Juglaría del Trazo una Página de los Decires....

"Encore" de "Decires (Breves ensayos Poéticos en prosa)", Ed. Corregidor, 2003.

Cachorro de una sola especie,

la sobra es otra y es casa.

Animal sin instinto,

piedra y ligadura,

va detrás de su idioma.

Quedó sin caparazón la duda buitre.

Cerezas o Dioses.

Tanta piel verba esta tierra impía.

Por hoy, soy todo no soy.

Yerma sobre piedras húmedas.

Los tallos crecen mudos.

Se suicidó de una mirada

y abecedea semillas gastadas

en los rincones.

En el adiós dejó la Letra.

Con la misma

tinta

escribe su barro.

En la contienda, ama.

No conoce otro texto

para ser escrita.

-Lo textual a veces manifiesta,

le explicó su violeta.

Este es el vestíbulo. Veinticinco

años de sol, un minuto de sombra.

El Universo escupe su invierno rocoso,

todo su pedazo,

el mundo.

Verbo y arena en acantilado.

Dicen los fuegos de abril la tarea

de la alondra, algo vuela, no ella.

Esdrujúla, abarrota su animal de

consonantes sin liturgias, el cuerpo

escrito entre tiempos y ausencias.

Tu cuerpo/ el mío/ ese disparo de luz

en la soledad de mi mirada.

Un golpe en el cristal, una piedra vencida.

La noticia del Mundo.

A veces me agrupo en mi costado.

Hay un temblor de pájaro. un pajareo.

Ella, tan frágil y junco,

como tantas

que éramos contra otras rejas.

Tres mil otros gritan a mil fulanos, y la tarde

es un nombre, un motín de ausencia.

Una piedra llueve su piedrez.

Por una vez lo mudo fue Universo.

Adónde van tus pétalos, en qué

rincón deshoja la blancura.

Molienda, en trocitos ella, un jazmín
de pétalo los envuelve de a uno,
a ella sólo la lluvia.

Tiene los zapatos no el camino,
sopla arena, quedan sólo pies.

En donde no alo cae una pluma.

Clava su A en mi vértice,
-volvamos, dice, y me silabea.

Acaso mis manos, acaso los sobre los debajo
y el reloj de siestas, la hora del vino nuestro.

Pocillito de alas estambre, cuchillo de sombras,
sueño de sueños viejos en vasijas nuevas.

En huella inversa desdice los pasos en cruz,
equivocados zapatos. El césped de leche
prometida amasa mañanas.

Más trémulo dijo el pájaro mi nombre
y quedé amarrada Palabra.

Desnuda,
denodada
abierta en cruz
al cielo de la noche,
espera,
el malvón le recorre los días,
fueron,
hoy espera su cometa.

Asomado al elemento cardinal
los cuatro puntos de la historia
el sur hondo, hincado, en vuelo.

Tanta verdad, tanta razón perdida,
tanta gota de hiel lamiendo
la cuenta del olvido

El fiscal del instante arena tras
arena la cuenta eterna, un elemento
lo esencia: el tiempo.

Por el desfiladero de su tallo,
al tilo de su margarita,
lanzada desde una roca
a su propia alma.

Anoche cuando se puso la nostalgia

tan temprano, tan antes, tanto después,

y la copa fue agua vertida,

y todo lo que sobra fue Mundo,

ahí también fue Poesía.

En la guerra de mitades la mitad rosa
se desgrana de rosa y de su ausencia
y en mitades profundas, como andróginos,
corren medias y huérfanas
para amarse de sombras.

Así de borde, de después,
de antes, en casi, en indecencia,
la cruz de la rosa, mi vereda
de vos, el Domicilio del Día.

Ella dormía terrones de azúcar, guardaba,
de guardar afuera, los pocitos de sombra
y que el sol se llevara la injusticia.

La paloma desnuda sus cuerdas. Una multitud
descalza sus pétalos en mi balcón. Aquí la
madrugada deja esos acordes, y yo le digo Poema.

La nostalgia arranca agua del hueco improvisado
de sus manos, hecho pozo. Venga el ala sedienta
y reclame a picotazos su cuota de vida.

¿La vida en cuotas, en porciones doradas
y pequeñas, en vasitos sedientos?
Un huracán de cerezas quiero.
Una terca impaciencia.

El lenguaje llega a su primer destino. Mientras
nace de placenta en madre humana, un cachorro
recibe su primera universal herida.
Y fue Palabra.

Hoy mi sueño no se pone a dormir, el pájaro
de las cinco despertará mi vigilia detenida noche.
Soy una Palabra florecida junto a mi romero.

Era la Guerra. Muerta la primera
inocencia. Muerta la última inocencia.
Y sobre el cañón, una rosa.

En una caja guardadas las miserias,
las ternuras de arroz diseminadas.
Fundía rosas con escamas,
la hilandera del tiempo.

Somos Trazo en reescritura.
La tinta escribe sombras a trasluz.

Me dijo: -sos mi aljibe,
y saltó desde mí.

Aunque vengas por mi rivera, jamás
seré el mismo río de vos.

2011

Que la brisa de 2011 desanude las malas promesas, y elija las mejores notas, las más escogidas para que sean, de Enero a Diciembre, la más bella canción para todos nosotros. Y que a la hora de decirnos, 2011 nos proponga y entone:

“Yo te quiero libre, libre y con amor, libre de la sombra, pero no del sol. Yo te quiero libre, como te viví, libre de otras penas y libre así.

Yo te quiero libre y con buena fe para que conduzcas tu preciosa sed.”

Gracias Silvo por prestarme tus Versos.