Ella era un mar, una mirada,

él la hundía en su avión de papel.

Rompió rejas,
y eran palabras.

El diente hinca, caníbal,

la piel de la memoria.

Muerta de alpiste la felicidad

confunde libertad por alimento.

El Mundo llueve al sur 

de sus Palabras.

Una soga sostiene la muerte

y dice que no existe.

Poner esta brisa de ayer a mojar ventanas
de mañana, y que se abran.

El gorrión cayó de su pluma,

a la hora inexacta del equívoco.

Volveme lluvia,
soy tu colina secreta.

A bordo, la inocencia ofrece

lo que aún no es.

Quiere jugar con su fuego, que su

Poema sea barro de labios.

La fragilidad divina cuenta las

sombras

Ángeles caídos.