Mar que me residua, pampa-barro

su leche,

una luz la hunde y hace lenguaje.

Ella existe entre dos Poemas,

saca río del agua, calla en vendaval.

Esa boca de memoria escucha
en papel piedra.

No disculpo al adiós sus dedos

de soga.

A Vicente.

Un pespunte caliza que luego

hierba, que luego pico, que luego

branquias, que luego alas.

Hoy, con tanto y la palabra,

arde en su péndulo sin grillos.

Hierba sin suelo

está
donde se ausenta.

Le tiro mis fragmentos,

causas que  tiemblan

deshilachadas.

Herida, no me lances tus cuchillos.

Era una acotación del texto,

un margen de bordes,

un silencio,

pero allí moraban las palomas.

En el tiempo de los pájaros
guarda los reversos.

Sobre la piel de la piel,

una canción muda.

Bebe de su madera, añora

las mañanas de leche.

Canta al borde de su navaja y afila

su letra en el metal de esa melodía.

La mariposa es una mentira breve.

La arruga del aquí,

bolsillo de otros presentes

y sus abismos.

-No habla, tu esperma no habla,

lo decimos juntos.

Se lee en las cuentas del espejo

de lado a lado

en toda su travesía.

-Poeta, no abandones tu Poeta.

Destemplada Letra, no come de mi
orgullo ni bebe de mi sombra.

El Poema enciende los cuatro
puntos cardinales y tiembla
frente a su Poeta.

A veces, esas tristezas

hacen culto de tales barcas,
de tales derivas.

Heridas de papel están las únicas palabras,

las que no existen.

Ató el alma a ese embarcadero,

madera sobre río que no apaga.

Hay una jaula en el pájaro

un árbol  estaciona las mañanas,

lleva escrito todo el futuro, ayer.

Una huella sostenía su sombra, 

la flor que lo despide,

esa hoja.

Unas manos desnudas golpean
puertas sin nudillos

y alguien dice, -fue ayer.

En la piedra, el silencio es un tallo.

Llueven gaviotas de madrugadas

y un viento preso empuja

la mano que me escribe.

Roto el lenguaje en sus espejos vuelve

el grito primal, el agujero de la

lengua en un cordón de placenta.