Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Escrituras sin publicar.

28 junio, 2014

Poética Mundialista.
Momentos Poéticos en boca de relatores de fútbol.
(Alcanza con escuchar).


Trotando en el círculo central que lo consume.
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Trata de escaparse de ese muro.
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Esa la trajo del barrio.
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Necesitamos jugadores que se ofrezcan al espacio.
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En su cabeza estaba el pique que no fue.
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Los pases interiores hay que saber darlos.
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Quedan pendientes del retroceso.
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Arriesgar con lo mejor, y que no alcance.
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Hacia el centro recupera los colores.
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Es la camiseta para ser el patrón del juego.
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Sale atrás de un centro envenado.
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Le cuesta romper con espacios reducidos.
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Supo sobrellevar la ausencia para reemplazar a los grandes.
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Romper por afuera en los metros finales.
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Bloquea la salida, el resto respalda ese movimiento.
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Huele sangre y avanza.
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Tiene cerca la defensa del ataque.
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El cuerpo se adapta a la trayectoria.
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El placer arrinconado de Jugar.
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Esos pases con engaño.
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En la búsqueda, no se dejó tentar por ese hueco.
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Tocando la tecla de la pelota detenida.
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Son un papelito los que esperan.
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Detenido sobre la debilidad del otro.
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Qué es oficio: determinación no exquisitez.
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Vigilar, no dar la espalda. Ha desterrado el pánico.
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Naturalizó la ambición, y aquí está.
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 No lo tiene eternamente, en este momento lo tiene.
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Atrapar al rival que no se muestra.
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Fue menos que su propia imagen.
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Minutos para que se haga un hueco en la memoria..
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Ataca espacios, no  los construye.
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Momento para quien quiera poner en juego su nombre.
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Caudal de llegada sin ingenio.
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No hay cita con la gloria.
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-Los miro a los ojos, el que baja la vista no patea.
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16 junio, 2014

Con rodilla de lobo corre
hacia el diente de la especie.
Un gancho espera por su sed
y por su polvo.
Asesinar abril en junio en medio
del otoño y las soledades.
Hoy soy una visita de mí
llueve la ausencia y se celebra
la piedad del nido.
Me invito a mi alma
bodas y despedidas.
Sembrada en la tela
fui creciendo en
su pañuelo.
La tarde tiene amnesia de perros
y zaguanes. El feudo del amor
cae en la sombra de la esquina
y al borde de sus zapatos, ama.
La Lengua cierra sus pedazos cuando 
la desolación pretende.
Se guarda del pertrecho de la miseria
de quien cae sobre su propia sombra.