Dos manos en el puño del amor

ella pintaba margaritas

él gritaba charcos.

Tanta boca y esta cerradura

que habla por su hendija.

Se puso la mirada atrás

en arenal

quería ganarle a la sal.

La pasión del amarillo

y su costumbre

de mariposa incrustada.

La noche, la cuchara, el barro
del lenguaje.

Nadie huye del momento perfecto.

Viene con su perdón de espejos
a moler alondras

y que el hambre no se diga.

Una pregunta suda en

la prisión de enfrente.

Ha vuelto el amor.

Pelea contra la sal
contra su propio reflejo.

Se esconde como si fuera cierto

y respira sobre mi hombro

el día de la verdad.

Un Cosmos estaciona la noche.

Alguien cuida su agujero

para que no muera.