Arrastró su sombra

como un buey

como una sola verdad

en el puño de la mano.

En la piedrita del primer adiós 
dejame lo dejado

el timbre que no suena

los sueños que no sueñan
los barcos que se llevan.

Escribe en la tinta y suda
silencios entre los látigos

de una noche larga.

Viaja sin su pájaro,

todavía

aún

cuando.

La miseria es ese ojo ciego

tras el muro.

Va escrita, es Palabra

hambrienta.