Lloró lloró lloró como quien garúa

Y murió de soledad infinita.

Éramos hijas, éramos solas,

demasiado niñas

demasiado madres.

Entre nylon y temporales

demasiado huérfanas, ayer.

Es una carta, un lugar del espejo

donde festejar el vino.

En bajamar queda escribir pronto y

escuchar a los pájaros y

a la especie.

Es el maullido sin lírica nacido hambre 
y abismo

el Mundo le es remoto, una onomatopeya
sin borde.

Hay sonidos de hambre

y desvalijo.

Pariendo tablas

números

sogas,

la ley atada a esa herida.

Habrás de ver,- desliz, los secretos de la paloma,

tres de cien llegan a mí.