Una herida sin bordes dice

su biografía.

Como cada Poema, ese incómodo

agujero, ese escalofrío que, a veces,

te echa de la fiesta.

Ella creía en su camisa, en su tacto

en su sueño de satin.

Cada noche salvaba su refugio y ponía

madrugadas en las voces.

La calle de los cuerpos férreos sonríe

al amarillo frente a la fiesta de los

desconsolados. Vuelan pájaros de sangre

entre una a otra orilla.

Se van peces, vuelven escamas en la

calle de los oídos enjaulados.

Sujetá tu Poema,
pisá cielo e infierno, 
ovacionalos,
tocá las raíces y el horror, no retrocedas
la tinta va a tientas, no la dejes,
amá con el cuerpo y la Palabra,
si el árbol besa su roca, vos prendé 
las siete lunas de las verdades
y duro con eso
Escribí en la 
oscuridad de lo precario
respondé a tu madera y a tu madero,
la ausencia siempre duele a la medianoche
sé su juguete gritándola hasta quemarla
en esa Letra.

Pájaro que vuela

no muere.

Vedada, falible, intacta

un dejavoz de hierbas le marcaba

las estaciones.

Lleva ese hambre de posguerra

y las heridas de un verano.

Quiere empezar y despedir como

hacen los gatos,

escribir en el jardín en el borde

de una noche,

a oscuras, escribir

bajo la luna, escribir,

como una recién nacida, escribir.

Vivir en la Palabra

en el calvario de ese fuego

en su opulencia.

Bastan esta boca y este

credo para descoser

los relojes y las lunas,

para contar los huecos

donde los días arden.

El abrazo se recita antes de convertirse

en silencio, antes de devorarte el vestido

y vencer el Mundo sobre la piel del frío.

Ella eligió las Palabras: Mundo, nacer,

sílabas, la historia de los peces y los sacrificios,

las gotas pronunciadas en un sexo labriego,

el abrazo que multiplica lo perdido

ahora que el insomnio resucita la marea.

Sonora, perdida, indescifrable era

sombra traducida, un testigo mudo

una mano resuelta en otra mano.

El desliz de un ojalá

el peso de los cuerpos hecho nombres

y la luna de a partes

No hay pedazos de lluvia

no hay arroces

los silencios se tocan en esa orilla.

Hizo su trenza leve de peinar el agua,

ha reído sin ninguna razón,

ha balanceado su Universo entre la piel y el aroma.

Lee en su pollera: nunca más el tormento.

No es Poesía, es la serena
tempestad que baja, dulce,

por su Pluma.

Llegó el 2019.


"Que el maquillaje no apague tu risa

Que el equipaje no lastre tus alas

Que el calendario no venga con prisas

Que el diccionario detenga las balas.

Que las persianas corrijan la aurora

Que gane el quiero la guerra del puedo

Que los que esperan no cuenten las horas

Que los que matan se mueran de miedo.

Que el fin del mundo te pille bailando

Que el escenario me tiña las canas

Que nunca sepas ni cómo, ni cuándo

Ni ciento volando, ni ayer ni mañana.

Que no se ocupe de ti el desamparo

Que ser valiente no salga tan caro

Que ser cobarde no valga la pena

Que no te vendan amor sin espinas

Que no te compren por menos de nada.

Que no te duerman con cuentos de hadas

Que no te cierren el bar de la esquina

Que el corazón no se pase de moda

Que los otoños te doren la piel

Que cada noche sea noche de bodas

Que no se ponga la luna de miel...

Que todas las noches sean noche de bodas

Que  todas las lunas sean lunas de miel..."

Un Sabina descontextualizado hasta el hartazgo para gritar al viento  una desiderata 2019, y que algo sea.
Y como siempre, que siempre esté la salud y que jamás falte ´pal puhcero que cada quien
tenga armado.

A todos los queridos Pasajeros del Trazo mi gratitud por la lealtad durante tantos tiempos y tantos Poemas.

Para ustedes entonces, Abrazo y esperanza de Palabra siempre.

Virginia.