Aturden  los huecos del Mundo,
la sal en las minucias

la sílaba en el número

en la Palabra, una boca, y las

horas consolando a los relojes.

La furia prometida

Los favores de sangre

Las maldiciones

El odio sin mediodía

Las mentiras sagradas.

Los orígenes llegan con su

éxtasis de especie. Es tarde para

los bordes perdidos, son color, son

una tarde detrás del Universo.

Como una camelia pobre entre las hojas,

una gema de azafrán, una lámpara maga

ser eterna en un único perfume,

entre círculos de aceite.

Eterna, -se dijo, a solas con la noche.

Los escucho descalzos, con las manos de lado,

en el silencio antiguo de asfalto y dolor.

Los he visto en pasos rituales, al filo del pronto

y la madera, un Congreso de tierra y sombra.

Queda ese Poema en el aire,

como un fresco

como escaparse  a ninguna

parte,

como sentar el sol sobre una

promesa.

Lo bello se posa en el cansancio

de los malos días.

El azar viaja  en las parcelas de un cristal detenido

Ese lugar tiene el tamaño de la tarde.

Ella, con su pollerita bienvenida, tan temprana,

cantándole a esta otra tierra,

dónde estará.

Sucia de tanto desamor de amarlo,

con la mirada de su herida, la de él,

al borde de esa luna de vino, como bautista,

tiraba su piel de pimienta a los lobos.

No era una pesadilla, era un pronombre.

Ascenderé la daga hasta el lugar del ángel

la sandalia del hijo pesa

y se lleva el corazón hasta el hueso de Dios.

Busca su furia, el nudo del medio

la magia antigua del amor, ese dinosaurio.

Se desorienta el viento, transparente,

en un mundo de transparencias.

Olvida mediodías, busca sus mares y sus lunas

Con la edad del tiempo, todo hoy, busca los ropajes.

No te cuides de ella, es la madre del sol.

Antiguo oficio,

animal detenido entre siglos

en las entrañas de una lengua,

péndulo que vaga,

destinado dolor nuestro

raro hechizo

abusivo

dicho.

Monedas negras en lenguas amarillas.

Monedas negras en lenguas

Monederos que se hacen lenguas

Negro

Amarillo.

Una esfera sin curvas, un borde

que se adentra, un amor, un desamor

Ese veneno que cruje su luz.

Duerme sobre el puño, del lado

duro del amor.

-No comeré infinito, mamá, aunque 

mi nombre quede abierto

y la Palabra.

Está su Poema roto entre agujeros

ninguno pronuncia el nombre

ninguno quiere ser silencio.

Tu nombre debiera golpear en mis paredes,

hondo y mariposa,

como París

como si vieras mi miedo

y mi flor

y que París nos espere.

Juntaba arco iris mientras octubre.

daba forma a la paciencia,

a las maneras del Amor.

La humanidad aún

Aún tu sombra, los pies del día,

la gente feliz

Aún el último Poeta

Aún tu huella, el camino a otra Iglesia

Aún lavarnos el último frío

Aún otro aún

y este Planeta aún.

Llevaba Mundo entre las yemas,

faltaron mares.

Las manos le quedaban en

el saludo

y la lluvia aprendía de esas

cadenas,

diminuta mano, oscura y

menguante,

polvo de alguna traducción.

En qué combate voy a tu corazón,

con qué justicia campesina será el invierno

de abandonar piedades,

estallarlas en el estrépito de los días

Vos, tan lejos tuyo como un papel deshecho.

Los muslos al sur, la piel al mar, la evocación

botánica, el olor de los bordes.

El éxtasis es un lugar perdido, llega de a mares

y continúa de a cientos.