El número es un acto, la Palabra de atrás

el fondo de agua muda. Todo lo que es,

es otra cosa.

Continúa mi fragmento, te espero en la pregunta,

abrime en un texto con tu texto infinito,

en la trinchera, en esa parte

de la guerra,

te espero.

Nada es puro Lenguaje, es también

-gastaré tu sombra, -no bastará ese grito,

es ese grito.

Digo viento y se ordenan los papeles y

las Palabras, y la calle sale de sus mosaicos.

Viene la época, cuando digo me quedo en

esta batalla. Mirándome a los ojos, vuelvo.

Ahora llueve y sé que si digo, la luz es.

Rompan la antorcha y

el agua inútil

Hay quien junta sed y hay

quien junta cielo.

Zorzales del Mundo entréguense

a mi puerta.

Quedó en volver sin sombra

que la aloje

vuelta en otra, la misma

que insiste.

La piedra en el estanque le dice

que no hay norte.

A quién se le pregunta

por la boca y los contornos,

y el aire que desborda,

y la última cosecha.

Las gotas saben de la

zozobra de esos

duelos.

Lluvia hereje

nacida

golpe fugaz sin

faro.

Alguien inmola

su luz y

se hace ráfaga.