Navidad 2020.

 

Feliz Navidad en este año luchado por todos y cada uno. Que la Paz y un Réquiem, como un descanso, estén en la mesa del pan, del buen pan, como un descanso para seguir con fuerza. 

A todos los Pasajeros del Trazo mi saludo más afectuoso.

Virginia.

Me pide que cante, que

aconseje al Pájaro,

y yo que caigo sobre mis

arrojos, me hago mar

de a poco.

Vestida,

la Ciudad entre las manos

es un río de horas

Los ojos color pájaro

bebe entre los tigres

y duerme luna.

No sueña,

prefiere estar perdida cada mañana,

Lírica,

Despierta para traducir el abismo.

Que este Poema acuchillado,

erguido entre las sombras

sea un trapecio

y yo me arroje.

La piel de este tiempo es

vuelo de agua,

equívoco.

En tiempos de desatino cuando

todo falta y

el conjuro se hace calvario

y rastro,

yo le pido a mi nombre

que sea opulento,

que ultraje la miseria.

La laboriosa ayuda del espejo

de otros,

la luz sobre la parte

el cuidado exquisito de

la página,

apenas semblante

apenas Poema.

 A veces es un fin, un recurso

del cansancio

un error

La habrás visto pariendo

o rezando,

a veces convive con la herida,

otras dice, -mundo nacido,

y siempre queda atada a ese

abismo

a ese ramo de aire

a danzar sin ella.

En el jardín guardo los bordes

Los días de la calle se traducen/

oigo esa herida

En ese fondo hay Madrid o

París, y un gato,

siempre.

Hay pausa, minuto

incierto

La mariposa está, y

el jilguero

Entre paréntesis la vida

se deletrea

sola,

Entonces penás breve

y todo es espera.

Cabalga entre sus propias

sombras

derrite sus madrugadas

contra el vidrio.

Alma valiente.

Una boca libera su peso de

Papel.

Una explosión y su Silencio,

alcanzan

no están hecho para algo

La Poesía es el primer error.

Husmeo, 

me hago vigía de 

la Letra. 

Esta pluma con vísceras  

está sola como el mejor

Poema.

Con vocación de perro, husmeo,

me hago vigía de la Letra.

En tiempos de desatino cuando todo falta y

el conjuro se hace calvario y rastro, yo le pido

a mi nombre que sea opulento,

que ultraje la miseria.

Este Poema acuchillado, erguido entre las sombras

sea un trapecio, y yo me arroje.

Soy clara, confusa,

pasa el viento

y paso,

y quedo sorprendida

debajo,

en el mismo día

de las mismas sombras.

No era lo mismo decir: -danzar sobre

lo que no voy a danzar,

que hacer de eso

una vanidad.

Es un huésped furioso,

frío

y sin luto

donde hay viento, azota

entra sin ruido

instala infinitos

pone en fila las noches,

una a

una,

todas,

las treguas se detienen en

gesto profético

Cuando se va sólo deja sed.

Me levanto y bebo.

Légame ese río y el jaguar,

el barro del ritual, el fuego

con su hilo.

Yo guardo el círculo y el nido de tierra

amparo aquella violeta,

y cuando todo decline o se malogre

me volveré agua de borrascas

azotaré con dulzura

tendré atesorados los secretos

de la especie.

No hay redención que descuente

los minutos perdidos

en perseguir

sombras. 

No es creación de idénticos,

es Lenguaje doblado sobre la piel

mientras se escurren

las perezas

y los tigres.

Desde el fondo de la luz, te oigo

buscándome

desordenando mis raíces

escudriñando los secretos del viento

Sos ese huésped que viene y se va

como las aguas del mar.

Amaba que él amara la vida quieta cuando

todo se movía

que las hojas brillaran, y detrás el sol

que una tarde fuera el universo,

y las ramas un atardecer.

Hay un verde intacto

una hebra destrozada

lo oigo entrar herido a mi corazón

es un manuscrito sin renglones

no abunda

reza su fantasma

es un ángel hundido y quebradizo

La vida es esa cita entre hierbas.

Es urgente que la piedra diga

-aquí no hay agua

y el mantel se extienda sin la

lengua del tirano

Pongamos el trigo a reposar

el pan sin cadenas

las lenguas sin tenazas

Dejemos que la tarde hable

con la tarde.

El Mundo está en vigilia

y la Letra

espera..

Estrellada contra la tinta

cada dígito,

sus huella,

cada yema imposible

Atrapada en una sinfonía indescifrable

anudada y desanudada en la misma galera,

cautiva de la luz y del cuchillo.

Un disparo entre sus sábanas, y ese medio

huracán haciendo nudo entre sus piernas.

Atrapando a Poseidón, gota a gota, ella oyó

gritar al mar en sus otras mitades.

Alcanzar el cuerpo es mirar

y ser la Prosa que contempla cómo

se anuda y desanuda la vida

entre luces y harapos.              

Repartida entre tu zona y la mía

ninguna hoja

ninguna estrella

Sólo las garras y el follaje

y la blancura extendida entre

fragmentos.

Una cabeza sin pájaros, un silencio de alondras

entre azules reposaba un Poema

viaje de polizón

entonces hay una asamblea de gorriones.

Los dientes clavados en la luna en un almuerzo de oro breve.

En la ración del tigre los platos almuerzan comensales.

Falta el pie que quiere irrumpir en medio

de esa siesta sin Palabras,

eso falta.

Faltan la hoja del origen, la hoja envejecida

la rosa, y algunas cartas,

y faltan todos los prólogos.

Del mar que cabe no hago nada

ni esta sal que me pesa en cada dedo

ni esta tarde sin sal

No voy a bordarme en cada Letra

que abrocho y desabrocho,

sin esperas voy como va lo siendo,

no hay una gota de este mar que

detone alguna Lengua

y  sin embargo me alcanza.

La leche del origen y este documento

de seda que recita fechas y lugares.

El sabor de las certezas son

un catecismo vago.

Mejor la violeta y que la luz

de hoy señale

el rumbo.

Me tatué tu sombra, ese follaje

de vos me muerde

con sus dientes de lluvia.

Escapo mientras nazco bahía sobre

un pilar de cristal, otra vez.

De un tiempo a esta tarde

no soy lluvia

ni azoto Palabras sobre

ei vidrio

No soy el papiro ni Babilonia

tampoco el cálamo

Soy el Trazo, me escriben

en los espejos

me escriben los Tigres.

En pleno desatino devora

su esplendor, y calla.

Hunde la miseria entre el polvo

y la ausencia.

No hay injusticia

no hay nostalgia

no hay crueldad.

Es el aire que revierte el espejo  

en nombre del aire.

Hay todavía dos claves de la sombra

sin descifrar,

hay la insolencia de la luz y

tanta vocación.

Puedo juntar mis cuatro vidas

hasta hoy y seguir poniendo

pájaros  en el camino.

Puedo hurgar mi alma hasta

las almas vuestras, y entender

por qué son aún los amaneceres

todos los amaneceres.

Se desnuda al principio de la luna

suelta los tigres prisioneros

arroja desde lo alto la sombra que

hace esfinge

abandona la piedra congelada

el hondo precipicio

la caída

El agua es blanda entre

consonantes

y lunas.

El aroma se hace tregua en

la taza

y así comienzan las minuciosas

Palabras.

Son uña y avidez, piel y carne solas,

piedra que finge su roca, su desierto,

la desolación de las costas  

las manos sin mar.

Ella, sola, invisible, con un ejército

de Palabras, tejiendo

su tapiz sin pasos.

Démosle cobijo a la tarde

busco en la semilla la clave de ese reino

Los pliegues de las palmas son

un Arte de grados

no hay excusas.

En la próxima parada habrá que bordar

cada herida, escuchar esos erizos como lo hace

el amor, no habrá lírica por algunas largas horas

Pocas Palabras en el jardín,

muchos gatos con algo de infinito y horror.

Sentada su mitad niña bajo el alero

tantas leyes como faros caían

y la lluvia.

Infinitas solas toda ella

con tandas vidas entre bordes

todos sus Mundos y los Mundos

de después

sentados con ella.

Con la llave del río

emigrada de pájaros

en la arena, una Palabra

y la foto de sus pasos

en el espejo.

Hay Madrid y risas

Madrid  y vino derramado

Esa casa es la Ciudad donde el

álamo crece.

Destinada a las hojas, a las

minucias,

a las Palabras y los pasos

confundidos.

Tantos días caben en el

día, y ella lo sabe.

Se consuela en relativo

en el destino del pronombre

diciendo mundo

alojada en su propia voz.

 Ábrete

sobre el grito

sobre el arrecifre

sobre la boca circular

sobre todas la bocas.

Hundido en tu misterio

patea los secretos y

los espejos

Llueven las sombras

que no quisiste ser.

La inocencia de los cuatro

mares ahora son lunas

No te extingas.

Ábrete y sé

tu propio búho.

Era su juguete,

un borde en el que atar

sus pliegues.

Con manos de harina

caía como un río

sin cauce

En las noches sin luna

fugaba a los rincones

donde el planeta se anuda

a las paredes.

Era su propia caja negra

su algoritmo,

el leve tallo que sostiene.

El error y la belleza reposan juntos

sobre un hilo

como dos lámparas

Alguien descubre el instante en esa

ardiente quietud que su sed boca

El balbuceo, la densidad, el tacto

en el momento equivocado.

Mis besos eran pájaro, el sendero

elegido, el lugar de la lluvia

El amor, esa batalla del olvido,

en esa silbaba el viento vertía su luz.

Puse cerca los días de escribir,

esos que miran desde la ventana

como si fuera un viaje de otro.

El pliegue del colchón se enciende

en mi memoria. Como otras primaveras

soy el nogal y la luz el lugar de enfrente,

esa zona animal y precisa.

Vos, lejos, sin que nada te huelle

Mi otra mitad acecha,

y se escribe.

Quién jurará no tener una Iglesias clavada

en el fondo del fondo.

Quién gritará sus pájaros diciendo que

no hay pájaros.

Un ojalá de hierbas y 

de flechas, 

dispara su sed en ocasiones 

idénticas.

No hay paredes ni manteles donde

enterrar el miedo.

Tocar la brevedad o el pan 

helado, da lo mismo,

el vidrio del Poema rasga el agua y 

deja su polvo de minutos y 

paraísos repartidos.

Si estuviera tan tarde como

la tarde, y un soplo la volviera

a sus pájaros.

Una Palabra viaja,

una baraja suelta hace su obra

entre la cuchillas y el barro

Alguien grita su nombre

y ya es primavera.

Las llamas congeladas,

la avidez de la caída

el humo vertido sobre el abismo

las piedras solas pegando

contra las sombras,

las aguas madres vertidas sobre

tigres de papel,

los labios como torres

las entrañas verdes.

Nada conmueve

Conmueve tu mirada en la panera

y la panera

y tus manos repartiendo donde

la carne se desnuda.

Miro tu alma, su mitad

sorda,

su párpado de gelatina.

La miro y veo los corredores

del Mundo

el origen de las aguas

y escucho caer los días como

disparos

sobre la tierra.

Una flor en medio del volcán,

clavada entre orillas

de cristal, canta.

Es huésped del azul,

vive donde el sol sale

y la luz

es río,

Las horas son todas las veces,

las manos en la puerta,

los seres nuestros

el pan desnudo sobre la mesa.

Vivimos entre sílabas y perros,

en días precavidos y certezas

de polvo

El estupor borra los rastros,

el miedo es solitario y entra

a hurtadillas.

La vida sabe poco del mar que

lleva dentro,

ni a quién le da su rostro  y

su nombre.

Cae desde sus labios a la lucha,

Insiste

El agua pacta con la mudez

y el combate no cede

Llévame, - decía la demora,

la sustancia sin ojos,

la tierra que no engendra

Percibe a los guerreros,

hay bodas de aceite,

no hay almas, hay materia impalpable

y eléctrica              

Gana la densidad, el contra-tacto,

y la profundidad se detiene

Impasible.