19 junio, 2025

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
Los Trazos.

Brevedades.

Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

No contaba las sílabas,

no las juntaba,

las mezclaba con sus

dedos de cera y miel

Ahí estaba, era el niño de

las cenizas,

Hubo razones para

ese olvido.

Hay un cuerpo

sin voz

Los caballos cabalgan

ese silencio.

En las noches de machete

y luna, ella dormía

su sombra.

Sobre la isla de sus

horas encontraba

el lugar del

perdón.

Un fuego vencido ordenaba

ese Mundo en un dialecto

posible.

En qué sopa la furia

se convirtió en minerales

La piedra

La luz

La llave

Se cuece la maleza

cuando el día

se hunde

Cocer las llaves y los

días rotos

En qué olla tal vez.

18 junio, 2025

La Escritura

ese modo de ser,

esa parte de la parte

infinita.

No te nombro,

te bordeo como la

sombra a la

herida.

Te leo en las noches,

las páginas

se ordenan

una a

una en la piel

y ya no hay

retorno.

Algo de la longitud ya

no es el Poema,

algo de lo bello late

en lo ínfimo,

y nunca se alcanza.

La geometría del futuro

no es el futuro,

es una maniobra

laica,

solemne.

Yo me hamaco en

tus brazos,

esa es la geometría

cierta,

el sur de todos los

inviernos.

La Diosa de la Poesía

me lo grita, y yo

la escucho.

Soy este pozo de agua dulce,

toda noche

todo día

todo gato.

Aquí soy,

gato sobre esta herida que

funde y siembra,

sobre el verano

sobre la historia

sobre la Palabra.

A veces calla para

persistir,

con la misma economía

del Poeta, calla.

Hace Silencio en

plenitud

Saluda desde lejos como

si fuera hacia, mientras

está

regresando.


06 junio, 2025

La cuchilla sobre la

Letra,

el ancla puesta,

toda la sangre para el

silencio.


La soledad del amor

es todo viento.

se escurre entre las

palmas

29 mayo, 2025

Ella, tan escrita, insiste, -soy

sólo una onomatopeya.

No lo nombraba,

era muslo, pantalón

herida.

Yo atada a las rosas,

a las sombras que

lo decían,

a leer la calle y la

noche

baldosa por baldosa

grito por grito.

La soledad del amor

es todo viento.

se escurre entre las

palmas.

No era en el manual del amor

ni era en Madrid,

todo era certero entre

las manos nuestras.

El valor irreductible, la piel

haciendo ancla.

Éramos la especie,

la primera mirada

un origen salvado entre

tu boca y la mía.

Era herida y era

verano,

la leían de noche,

nadie ataba sus

días.

Su torso insistente la

escribía.

Cada instante era un

vuelo sobre la

Palabra.

22 mayo, 2025

No hay teoría,

hay carne en progreso,

hay Poesía.

Esos pétalos desiguales,

los Versos sin talla

como jardines perdidos

sin geometría

sin materia.

Un gajo de la nada

y este misterio.

Vuelvo a mí en ese acto

inevitable,

precede la pregunta y

esa violeta injusta clavada

y sostenida por

la última ausencia.

Los regresos son así,

esto de nombrarte

de nombrarme,

ponerse en lila y seguir

amando.

Sucedo en este Lenguaje que

me tiene y me sostiene

más allá de mí.

Sucedo,

me sucedo.

Acá mis manos venosas

y fuertes dicen en otra

lengua…

-Desde ese vértice, también

me sucedo.

Soy todo lo que tengo y

no te excluyo

Tengo en mis palmas

tus Palmas,

me leo entrelíneas como

un jeroglífico hambriento

de Palabras.

Hoy te las dejo acá,

algunas

todas

ninguna

Las que pueda escribir entre 

las sombras.



Un esbozo se busca,

un simple esbozo

Un tilde en el atardecer,

detrás de tu sombra.

Una expresión del espacio

que te mencione.

Acá, en mi Poema, cortado

con cifras imperfectas,

con todo el asombro hacia

la Palabra

A veces asoma.

No quiero tu poder, Poeta,

quiero tu Silencio

El movimiento,

el fruto de un objeto

tanto de lo perdido,

Habrá que volver a

la causa del Amor.

Le pedía al vacío una rosa,

un gesto perdido,

el sol poniéndose,

la ejecución del lugar.

No he sacado del acto un

segundo de reposo.

Vuelvan los timbres y la

Sintaxis a toda Poesía.

Clavado Mayo ahí

donde lo decisivo no

alcanza

No hay imperfección

ni destino

hay un mayo clavado en

su origen, y ese Poema.

Dame una boca de ese mar,

dame al Poeta.

01 mayo, 2025

Detengan esa calle, viene

Abecedeando,

enredando Letras y

sombras,

hay una herida escrita

en su costado

No hay editorial para la

pena,

ni hay epígrafe posible

que la anuncie.

En ese borde visto y atado,

mil veces atado

a la noche

a mi jardín

a mis piernas.

En ese borde, te

nombro.


A vos, siempre, cada mayo infinito.

Fue allí, a su tierra

otra,

demorando los tiempos

destemplando,

augurando antes,

ahora, un después

Tan debajo

tan callado.

20 abril, 2025

Doblada como el

otoño llega la noche

Nadie lee su calle ni

su número,

es un ramo de sienes

y de muslos.

Nadie mira esa herida

ese gato, ese jardín.

Tanta escritura, tanta

parte de uno que se va

a algunos corazones,

a ninguno,

a hablar con Dios

con el diablo

con otros Poetas

Si hay suerte, para que

Algo resuene en algún

rincón del

Universo.

-Quiten las manos de esa

sombra,

aligeren los días,

menos deudores

más hacienda.

Algunos sembraron asombros

felices ellos.

03 abril, 2025

-Sí Señores, declaro vacilar,

declaro amar, declaro

ser la quintaesencia de

lo falible, llorar, hundirme,

sobrevivir, ser luz desde

la sombra si hace falta.

Declaro declararme a todos

los amores. De elegir, quiero

un destino de Palabras.

He preguntado por tu muslo

por tu vida

por aquel farol nacido

nuestro

por las noches y los torsos

desatados.

Ya nadie te lee las

sombras

ni los bordes pariéndose

En esta evocación, nadie

me escucha.

Alcanza la siembra amorosa,

desordenada,

alcanza la cosecha,

-basta para mí, si hay candor,

alcanza, allí me quedo

levanto la geometría, el canon

de los días, todos, cada vez.

29 marzo, 2025

Poner prosa y poner

Poesía,

arrancar el sonido sin

simetrías,

en vertiente

de tu mano cada vez

El Universo es Arte,

extendamos las palmas

y llegamos.

28 marzo, 2025

Y todavía estoy lejos

de la verdad,

de la primera piedra

de la última ausencia.

...


A  vos, siempre.

Vuelvo con sigilo a las

Honduras,

a la Palabra fundante

que se hace primera

y acto,

la morada naciente de

cada día

de todos los días.

05 marzo, 2025

Va un vade Poético,

ese conjuro bello,

la blanda verdad que no

decae.

…………………………………….

No prescribirá

la Poesía

nadie se apure.

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Fecna valor diciembre de 2024.