Se puso el alma de a gotas

media de agua

media de puñales.

Negocia con sigilo los días de los sueños

tantas hojas y carne juntándose

como un río,

tantas costuras y el Poema gritando

entre los párpados.

Nadie vuelve de su vuelta,

todo es ida, el arco lanzando,

somos la flecha, ese disparo,

esa barca.