En posesión de lo bello

todo es Arte

los años del viento

una Praga

esa cadena de Palabras

desencadenadas.

Una herida cuenta los

dientes en la cintura

los tanteos cuenta-sombras.

Pero la tinta es una nuca que

dice lo desconocido en

una Lengua extraña

Ese mar que escribe

todo lo cura.