En el borde de la noche

puse este instante,

el oficio infernal de

las horas

la construcción de

la cosa

la sucesión de la razón

después de todo.

En esta alma imperfecta

caben Ulises y

sus travesías,

lo que no entra es mirarse

las desdichas y cocer

trigo amargo,

quejarse del rojo

de la pequeña frase

de tu ausencia.