Dios no ha muerto,

vive entre los versos

en el vacío de las Palabras

en la métrica imposible

en las hojas prestadas

en las pisadas,

teje su vuelta de panes

y Poetas,

justo en el borde,

en el hilo,

en el revés de la noche

que te dice

-aquí mi cuerpo

mi acto,

aquí la casa que

soy.