A quién le escribe esa hoja

sin calendario,

a lo que nació acorazado

a la dicha

al azar

a sí misma

a lo incontenible que inunda

sombras y baldíos,

a quién cada lunes

cada realidad púrpura

Nada nacido vuelve a ser

conejo o guarida,

mejor ser un lunes

de febrero en una hoja

de un Poema de

alguien.