Esa hora de luz, ese pan,

esa panera vacía,

las sombras del estanque.

A qué le llama cielo ese

homúnculo que espera

atardeceres y se pisa las

plantas al siguiente día,

por qué le llama tiempo a

esa sombra de cristal, a esa

grieta que no pesa

ni detiene.

Cuánto sabe de voces

cuánto de horas…

Óiganlo clavando aconteceres.