Entre las manos y el mar,

el tiempo,

pulsando,

creando calendarios.

Se va el invierno pero

queda merendando

entre mis palmas

-Amor, yo te escucho

todavía,

la muerte es sólo madera

levantada,

hay que barrer magnolias

levantar tejados

En esta región es la violeta

la que siempre me dice,

-él te ama, y yo le creo

cada septiembre.