Tu rama enciende y desnuda madrugadas solas, manteles conocidos. Alguien cuenta las migas del pan que devoramos, lentos, el pan que, lento, nos devora.
ay, ay... dolió este... devoradores, devorados. pensé en el amor. pensé en la pobreza. pensé en las letras... y como recién escribí... sigo pensando. múltiples lecturas, frondosas, profundas requieren tus trazos.
ay, ay... dolió este... devoradores, devorados. pensé en el amor. pensé en la pobreza. pensé en las letras...
ResponderBorrary como recién escribí... sigo pensando.
múltiples lecturas, frondosas, profundas requieren tus trazos.
Este me dejó como arpa rota, tan mendigaydádiva de todo.
ResponderBorrar