Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Poemas aún sin publicar superan los 2000. Ellos hablan sólo por acá, todavía.

19 junio, 2025

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
Los Trazos.

Brevedades.

Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

No contaba las sílabas,

no las juntaba,

las mezclaba con sus

dedos de cera y miel

Ahí estaba, era el niño de

las cenizas,

Hubo razones para

ese olvido.

Hay un cuerpo

sin voz

Los caballos cabalgan

ese silencio.

En las noches de machete

y luna, ella dormía

su sombra.

Sobre la isla de sus

horas encontraba

el lugar del

perdón.

Un fuego vencido ordenaba

ese Mundo en un dialecto

posible.

En qué sopa la furia

se convirtió en minerales

La piedra

La luz

La llave

Se cuece la maleza

cuando el día

se hunde

Cocer las llaves y los

días rotos

En qué olla tal vez.

18 junio, 2025

La Escritura

ese modo de ser,

esa parte de la parte

infinita.

No te nombro,

te bordeo como la

sombra a la

herida.

Te leo en las noches,

las páginas

se ordenan

una a

una en la piel

y ya no hay

retorno.

Algo de la longitud ya

no es el Poema,

algo de lo bello late

en lo ínfimo,

y nunca se alcanza.

La geometría del futuro

no es el futuro,

es una maniobra

laica,

solemne.

Yo me hamaco en

tus brazos,

esa es la geometría

cierta,

el sur de todos los

inviernos.

La Diosa de la Poesía

me lo grita, y yo

la escucho.

Soy este pozo de agua dulce,

toda noche

todo día

todo gato.

Aquí soy,

gato sobre esta herida que

funde y siembra,

sobre el verano

sobre la historia

sobre la Palabra.

A veces calla para

persistir,

con la misma economía

del Poeta, calla.

Hace Silencio en

plenitud

Saluda desde lejos como

si fuera hacia, mientras

está

regresando.