Nítido, real,
mío.
Volvías.
Entonces desperté.

A Vicente.

Las manos vuelven siempr
e a su primera vocación:
amar lo amado.

El olvido siempre
es una tregua
corta,
un trozo de piedad
que se desliza
hacia el
inevitable
recuerdo.

No quiero tu mirada de ayuno.
Te he puesto la mesa.

Van diciendo el
universo,
despojadas,
cuando las Palabras
se ponen
silencio.

Scherezade hila
tiempo y
suicida Palabras
cada noche
cuando las incendia.

No hay caudal de
Clavel, hay sólo
Aleteos.

Quedó enredado en
su luz,
desbordado lumbre.
su sombra comprende
de tales desatinos
y aún lo espera.

En la boca del
silencio
crecen violetas,
alpes y violetas.
Tengo entre las
manos algunos
Versos,
otros Silencios.

Me cruzan espacio
y tiempo.
En qué cardinal
habitará la
Rosa.

Mírame,
ésta es mi jaula,
tantas Palabras
y un solo
abecedario.

Nací, sé que
nací.
Llegó la puñalada
desde el anverso
de la lengua de
alguien.
Mientras gimoteaba de
leche, la daga
hundía, tímpano
adentro,
el estilete sonoro,
y yo, mordiendo la
única certeza,
me condené
Palabra.