Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Poemas aún sin publicar superan los 2000. Ellos hablan sólo por acá, todavía.

04 julio, 2026

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
"Trazos, retazos/Aún."

No hay cantares, hay trozos que caen.

Brevedades.

Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Dime cómo fue aquel comienzo,

esa voz imposible,

todas las mañanas al sol,

esas y no otras,

las del día de los días jugando

a la impaciencia.

Ella jugaba a sus colores de

siempre,

abría y cerraba la puerta.

Con una mano aventaba las

sombras,

con la otra tejía en el aire

su Universo.

Hay en la Palabra algo que dice

y contradice,

años de ausencia en cada tramo.

lo demás es sólo creencia.

Y ahora yo te digo, tal vez…

Me encadené al Trazo

sin otra restricción que

escribir breve.

La vida dice

se dispersa

se acopla

te demora en su ausencia

a veces

tantas.

Yo te fundo y me fundo

con vos

en este papel, y que

diga.

Tanto Arte llegado

tanto futuro en obra

La lectura de la vida es

un accidente,

una manera de perfección

incierta,

un relato que corre y

se ejecuta sin comando

Aquí, a la sombra de esa

sombra, acumulo tantos

comienzos.

02 julio, 2026

Ese extracto de mí habla de

todo,

me traduce con duda, me

secunda,

habla desde las sombras de

mis sombras,

habla sin cesar, y yo lo dejo,

en Prosa o en Poesía hace

preceptos.

Algún rumor

ese verso que no fue

mi cintura de vos haciendo

historia en el recuerdo,

nuestra anatomía abordo

y en acto.

Tanto dejaste, amor, aquí,

Entre mis puños apretados

y mi Alma.

27 junio, 2026

No te pongas en guardia,

la infancia altera ese

accidente que es

la vida.

La altera y no

pregunta,

es la pregunta,

un papel infinito sin

dicción,

es un barrio que explotó

en su presente,

son las Palabras que

nunca llegan, que nunca

llegarán.

22 junio, 2026

Ausencia y presencia van

de la mano

tanta sombra puesta sin

dejarla entrar,

a tu lado sin estar,

en el lugar perdido,

en el lugar amado,

La virtud de la paradoja.

19 junio, 2026

A bordo, el infinito habla

de Poesía.

Habla sólo y diverso,

mira su sombra,

prolifera en medio

del desaliento.

En montones de Arte

y bien hace

un papel de futuro.

Yo te doy lo que pidas, -dice.

Y el tiempo se solaza fuera

de su tiempo.

22 mayo, 2026

Si tuviera un derecho,

una sentencia

alguna métrica,

alguna Prosa que se haga

algoritmo,

la manera desconocida,

la cifra del pase

de la Letra,

ese curso

ese corte,

tu amor de vuelta en

este Mundo

quiero,

otra vez.

Sería lo contrario

y detrás, esa

rosa.

Ese Poema nacido del

deshecho,

una especie que vino de lejos,

a su pesar,

vino de la primera sombra

que lo encendió.

Es poderoso hablar,

es poderoso cualquier pobre

Poema

y poderoso dejarse decir

como especie a pesar de

Dios.

Es una Página, no es geométrica

la busco entre montones,

irreductible

papel pintura? -no creo

Cuánto azar en su morfología

Yo voy por ella en cada Letra

ella viene por mí

siempre,

abecedeando.

Ausencia y presencia van

de la mano

tanta sombra puesta sin

dejarla entrar,

a tu lado sin estar,

en el lugar perdido,

en el lugar amado,

La virtud de la paradoja.

15 mayo, 2026

Sin poesía,

con tanta posteridad

abandonada y sin

Lengua, el futuro

es una isla sin

cobijo,

una mujer perdida entre

vocales.


Camino silenciosa entre

Palabras,

ellas son castillo y

escombro,

siempre están

en horas y

deshoras.

Es una Página, no es geométrica

la busco entre montones,

irreductible

papel pintura? -no creo

Cuánto azar en su morfología

Yo voy por ella en cada Letra

ella viene por mí

siempre,

abecedeando.

29 abril, 2026

Entre pétalos el horror crecía,

silente

desdichado,

escuchando la vieja ceremonia

y su tifón.

Adónde van las sombras sin

ausencia,

adónde la primera nostalgia,

esa del amor que puede

esa que hace la Letra y la

multiplica.

Sopa de piedras para

esa

furia rota,

habremos de nadar

entre

la sed y la deuda,

habremos de ser la

madre

y la olla para la paz y

la sombra,

habremos de ser para

el Ser.

El barro y la tristeza

durmieron en la tinta

de esa peste no

nombrada.

-Atrás, le dijo la luz

a su sombra y a la

sombra de su sombra

Y todos callaron

otra vez,

y nadie lo supo

otra vez.

Dormir sobre los pedazos

de tu amor

Con la lluvia queda

abolida

la desmemoria

Ahora que sos sólo

Poesía pura y

dura, la Palabra

nos dice,

nos dirá hasta

siempre.

Lo próximo es el

desatino,

la Obra llegada,

la Obra ida

Las horas sucediendo

son pasado

imperfecto.

La posteridad, un

término en

desuso.

Lo de todos sólo

superstición.

La ocasión del instinto,

buscarse,

quedarse entre otros,

en ese punto poderoso de

la Palabra

Hablar y sucederse

La sentencia Poética,

el Teorema humano

que nos

reza.

Aquello era el Siglo y

la voz,

el tiempo que nos cita,

la intención,

la veinteava Palabra de

una zona pasada

peligrosa

todo borde.

La salvación es un número

en la oscuridad,

un cielo sucio de verdades

claras.

Alguien tejió un sudario

sobre el revés del

honor.

Dónde quedan las manos

que cuidan el amor,

dónde los espejos y las

miradas que cuentan

los rescates.

06 abril, 2026

Esa tierra es un

pedazo,

un cuidado del Amor

que cuenta y

descuenta días

y maneras.

No haya barro ni

polvo,

no hay labios ni

pájaros

Hay mar y desconcierto

Algo se enciende de

miel y

memoria,

algo nos recorre y nos

salva.

Esa Palabra plena y parte

pliega y despliega

toca

resuena,

dos sujetos la disputan

se disputan,

no hay cura, hay deseo

hay otro

Hay exceso y orden

Todo es despliegue.

05 abril, 2026

Un extracto                    

un número                        

un pensamiento,              

un hombre sin          

Poesía.                            

Hoy viven los extremos,                        

los vacíos sin              

solución.                      

Hoy los sufrimos hora

a hora,                        

gota a gota.                    

Tan resuelto el sujeto

sujetado,                         

tanta cadena sin    

eslabón.                             

Te toco,

te tomo.          

Nunca sé si sos vos

o tu doble.

El dolor en las costillas

en esa ventana donde la luna

cose y descose ternuras.

Tanta ausencia las pronuncia,

El telar cava y cava lana

ausente.

El invasor es un pedazo

tachado de la casa

Y yo le digo amor.

20 marzo, 2026

Entre prosa y prosa, entre

tus manos y las mías,/

dónde está el verso

dónde la prosodia.

Segmentada la vida y

las Palabras,

aquí, donde pongo cada

vocal,

cada elemento sin sonido,

aquí,

sólo las miradas.

La vida no procede, ni precede

no se produce,

es Literaria,

es Letra escribiéndose,

es un País,

a veces pájaro

a veces peste.

Habla en el error

saliva mientras arde entre

tus manos,

no hay geometría

ni signos,

esta desvestida, duerme en

su tinta

es tu otra mitad.

No es un deshonor haberla nacido,

es apenas un aroma

pasajero.

El lenguaje se encuentra

en tu voz,                          

piedra por piedra,

entre las parcelas y

el esplendor.                                           

Un vale todo vale          

la vida.

En los esbozos hay    

seres,                

emociones,                

alguna Palabra perdida,

nosotros,

tal vez.


Es tu Obra, tu sabiduría,

esa anatomía que espera

los brazos del pan,          

de la justicia.                  

Ahí el fantasma de la flor

luchando, y los huesos

en marcha.              

Perseguilos, los persigo.                     

Que la verdad sea                    

y sin pausa.

09 marzo, 2026

Nadie da su costilla ni presta

su ventana al machete

Deja el silencio en ese bolso

en ese amor

en esa despedida

Yo te enseño otra vez a caminar

por esa sombra

por ese abismo

por ese infinito. 

La velocidad de su voz

era el Poema? -tal vez.

El sonido entraba y salía por

mis ojos

mis oídos 

mis manos.

Puesta a ser era toda

Letra.

Era cierto, vocal por

vocal,

ellas y sus sobras.

Y ahí donde faltaba,

donde no había

ahí

el Poema.

Entre las moras y las morales

donde se cuenta el relato

primero,

manos trenzadas

labios temblorosos,

tan perfecta la escena que destella

pureza en su borde.

Allí, precisamente allí.

Esa severidad no es de

Poeta

Estrellarse contra la luna

y el amor, tampoco.

Ser un pedazo,

un fuego,

una hondura que destroza

otra hondura mientras lo

dice,

eso, tal vez, y sólo tal vez,

sea de Poeta.

01 marzo, 2026

Cesa la tristeza de a pedacitos,

toda ella resuena mientras

el pájaro hace boca

de nuevo

en su costura.