LosTrazos.
Te voy a mirar entre comillas
con los puños del amor
dispuestos a entender
la sombra de la sombra.
El tacto y el olfato son
engañosos a la hora de
las comillas.
Hemos advertido que el Arte
es propiedad estremecida,
ese es mi único credo.
Esa sombra numerosa viene
por lo imposible, viene por
la época y los tiempos
por los Templos y los herejes.
Preparemos el fuego de su signo,
el juego por todo su Universo.
Ha nacido la primera segunda
mentira
otro trueque voraz
Una segunda e idéntica
humanidad.
Touchée.
Gritaba, -otra vez, otra
vez, y las Palabras
brotaban,
abajo, una flor administraba
el color,
la cuota de Arte
que no dice.
En sus manos de polvo sostenía
su corazón de
fuego
le daba sus fragmentos
algo de ese luto hecho
borde
Nadie vacía el alba salvo
aquel Poeta.
Otras veces
otras voces
no hay dirección ni domicilio.
El amor se hospeda en
el fondo,
donde lo suave estrecha
Un pan de azúcar
y un café en esa tarde
de invierno.
En la plegaria, las manos y
una paloma
El pan nada en el polvo,
en la panera
vacía.
Palabras sueltas
esa obra conjetural buscando
autor,
un puñado de ideas
números lanzados al Universo,
sus infinitas combinaciones,
esa águila
ese pez
esa sombra saliendo
ese oriente
esa soledad huyendo
ese humedal
ese olvido.
Mientras todo sucede
del otro lado del
Mundo
algo sucede acá,
en este recodo donde
una vela enciende la
primera escritura en
la primera hora de
otras horas.
En prolijas porciones comía
de su sombra cada
mañana.
Vuelve el sonido
el amor toca esas paredes.
Desde hoy su sombra
se declara
ausente.