Con la Letra hacemos de la nuca herida

un pájaro,

una sombra,

y abrimos el minuto lento del otoño

y la hoja sin mar.

Una gota indestructible duerme en su borde,

toca y levanta desde el pecho a su centro.

cae desnuda a su hondura

Escarnecida la carne sobre las ruinas que

levanta, es una Ciudad muda, esa lágrima.

Es un clavel precipitado

un sitio con olor a papel

Vence la lluvia y el llanto,

se cubre con el alba como

la primera campana,

es obstinada y libre,

la soledad la puebla de Palabras,

y ella lo elije.

-Nada en el Mundo hay que no se

teja con Magia, se musita.

Era un zapatero golpeado por

ríos azules,

ríos de una sola orilla

Hacía zapatitos de cristal de

tacos azules.

Cuando un Poeta muere no se profanan

los espejos, la vida queda bebida en su

profundidad, pronto un pecho nocturno

pide tregua,

fustiga el infinito

La Letra  nunca cae, se hace profética

gira entre suelos, se hace azote y flor.

Ese Poema tuvo que pelear con su cuerpo

y con su muerte, con los cuatro vidrios

con el polvo y el destierro, tuvo que vencer

la mano ejecutora y deshacerse.

Ese Poema arde.

Ser una sombra de río golpeando

sobre el cristal,

una luz escondida

el pan que no interroga.

Darle al infierno este pedazo de tierra y

que la duela en el agua, pelear un roto por un perdón

y olvidar en un mantel la brevedad.

Fracasó su boca, el licor, las uvas, la sed,

clavó la gloria del mendigo, la desnudez de

la lámpara. Comprime su mundo de carne

y paga el precio a la eternidad.