Desnuda,
denodada
abierta en cruz
al cielo de la noche,
espera,
el malvón le recorre los días,
fueron,
hoy espera su cometa.

Asomado al elemento cardinal
los cuatro puntos de la historia
el sur hondo, hincado, en vuelo.

Tanta verdad, tanta razón perdida,
tanta gota de hiel lamiendo
la cuenta del olvido

El fiscal del instante arena tras
arena la cuenta eterna, un elemento
lo esencia: el tiempo.

Por el desfiladero de su tallo,
al tilo de su margarita,
lanzada desde una roca
a su propia alma.

Anoche cuando se puso la nostalgia

tan temprano, tan antes, tanto después,

y la copa fue agua vertida,

y todo lo que sobra fue Mundo,

ahí también fue Poesía.

En la guerra de mitades la mitad rosa
se desgrana de rosa y de su ausencia
y en mitades profundas, como andróginos,
corren medias y huérfanas
para amarse de sombras.