Muere la cruz/ un Cristo bajo sospecha

hospeda sus pies al viento.

Un verbo dominó la boca de la sed

que gritaba en otros silencios.

Comía en sombras heredadas

con la pereza de la ceniza.

Quedó herida sobre el primer
pájaro de su Poema.

Quieto,
el mundo llueve sus promesas.

Frota dos leños con sus dos palomas,

con sus dos enaguas, con sus dos olvidos.

En minucioso crochet la hormiga

humana teje su ficción de ser.

una verdad, una roca, un silencio,

el origen del tiempo y esa pregunta.

A Antonio Medinilla y a su Letra.

La Esperanza en un altar, en derredor, el azar,

la mitología, el fervor de una Lengua incesante.

Y entre tanto espanto, pájaros y mares.

Dice sobre el sistema solar y la trigonometría

Astrónomo sí, pero más Poeta, lo obsede

la búsqueda de un Universo Sustantivo.

No te asuste mi ala demorada ¿quién no

jilguera su devoción algún minuto distraído?

Así es el deseo, lo demás es todo pregunta.

Arena sobre arena 
lloverá en la roca, 
en su agujero convexo.

Se hacía un pez, una distancia de pez, una dinastía

de escamas de pez, un osario de sirenas de pez

y golpeaba contra los cristales de su océano.