Poemas aún sin publicar superan los 2000.
Ellos hablan sólo por acá, todavía.
23 octubre, 2017
Ahora que la
historia es
un mapa en la
piel, y crecen
siglos debajo
de las uñas.
Destinados a
creer, tartamudos
un Mundo
tartamudo
Falta cielo
Sobra sangre
en la lluvia
Destinados a
las hojas secas.
-Tómeme de la rama
yo le doy este dolor de viga
esta noche sin tejados
este debajo sin hermanos
donde no crece el hogar.
La escama hace su bacanal
en el vientre del pez
y luego reza.
Junto lunas y agua
no alcanza,
la noche no se detiene.
Sin ríos ni madre
el nombre dividido
sin deseo,
de cacería
van,
detrás de la locura
y la soga atrás.
Después de tanta lluvia,
tanta lluvia otra.
El último territorio es la
propia sombra.
Sobre la losa, el origen
la aguas clavadas a la raíz
una molécula
Alguien se posa en el centro
de las contemplaciones.
22 octubre, 2017
No cabe tanto
mundo y tanta sal
en ese río.
Lejos, el
asfalto cuenta calles vacías.
No hay arenas
ni pájaros,
no hay mar
que diga.
Calcar el
mapa de unas
yemas, para
siempre.
Consolarse
con la mugre
con la nada
que cae
como la
noche.
Solo,
con los pájaros
haciendo magias con tanto silencio
sembrando cauces
afuera,
dónde.
El hombre de
los ojos dice que su torso es nada
que los días
son testigos sin brazos
que ha visto
parar la madrugada sobre una tabla
que los faros
doblan antes de llegar.
Lo nacido se
abisma al borde
de una rosa.
Cabemos en
esa herida
oigamos la
sal
el ruido de
hojas secas.
Atado al
plástico, eso no es Palabra,
es -paren, es
la bala en el musgo.
Un pueblo de
perros, todavía,
los mismos
solos
los mismos
vientos.
Pócima Tribal
para la cura.
Manos tibias,
algunos
sueños
y el revés de
la piedra
la Palabra.
Un hueco de
pronombres
La minucia de
los días
las horas
cayendo.
Lo que cabe
en tu boca y esta
lluvia de sal.
Deja su luz
en el
umbral.
Mirame, estoy
en el borde, ¿afuera tal vez?
me demoré
me demoraron
otros.
Era una
herida
un impulso de
amor
el viento
hacia otra sed.
Marcado en la
carne,
sin marcar
con un
secreto.
17 octubre, 2017
Lo dijo desde
sus plantas. Hemos soltado un viento común y hay tristeza. Ningún pájaro. Hay
un pecho de río y relojes de lejos. Algunos confundidos
gritan su pronombre. Nada hay. Todo cae al álamo, al silencio del pasto.
16 octubre, 2017
Faltan menos
de dos mares
para verte.
No te escribo
ya no te
escribo
y sé que
Luxemburgo queda lejos
y también sé
que no estás ahí,
da lo mismo,
era sólo para
decirte
que ya no te
escribo.
Tengo entre
mis yemas algunos versos de tinta azul
alguna
sílabas desbocadas que me exceden
no sé qué
hacer con este prolijo desborde.
Los últimos
versos
y el puente
de lo que
no hemos
escrito.
Que pueda
decir te amo sin nombrarte
y pase de la
Palabra y la retórica hasta llegar
a la
imperfección misma del amor.
Una sola
medida, un sólo objetivo
perturbar el
universo.
La fatalidad
de la imagen, a veces,
demora ese
Poema.
Adentro,
hecha vos
resisto con
los dientes
entre las
Palabras.
La ferocidad
y la justicia florecen
entre silencios.
En la jaula
de hojarasca somos sólo
pasajeros
ruidosos, con tanto amor
que hasta los
breves pájaros brillan.
El guardián
del sueño, ese puerto
de llegada.
10 octubre, 2017
Esos espejos y las paralelas de la mirada.
En una
parcela te leo,
en la otra parcela
te veo y chocan los cuatro
instantes de la Letra.
09 octubre, 2017
Mira la
noche,
la Osa Mayor
clavada en una grieta de agua
la molécula
Oceánica de esa nada.
No hay iras
ni raíces,
sólo la
memoria de mirar un momento.
Juega libre
en el espejo
elige la verdad
del destierro
y lava el
Mundo con sus manos
no callar.
Dirá que
recuerda los andrajos
perder el
viento y sacarse los ríos,
llorar en la
misma arena seis veces
y mudar la
sombra.
Dirá que hay,
que no hay
que el día de
la huella es agua
que se pudre
la octava sinfonía
entre las
teclas, dirá,
dirá, dirá...
Un Poeta siempre funde nieve y enero
No le creas
La altura siempre lleva candados.
Muda, en la
jaula de pasto
supe que mi cuerpo era
lo más claro del día.
El animal que
me habita huyó a su cueva,
y fui su
presa.
Nadie habita
en
su lengua.
LLegó el
viento, el que rompe las calles y llora por vos
la lengua de
dios imponiendo Ley y cruz.
Esa bestia
callejera hace casa en tu umbral.
Un
contra-dios infunde calvarios al ojo de tu huracán.
03 octubre, 2017
Traducciones.
No, no es un
eco, no,
es un tanteo
que se topa
con una
piedra,
con un Trazo
otro. Vence el
cruce.
El Poema cae despacio
a su raíz, raíz.
Ahora cae
más, y en el silencio
quieto y
vivo, ocupa la Palabra.
Otros mienten
los infiernos
que yo
aprendo.
-Mamá, corré
mi danza nahuel, hay un bautizo fuego de Poesía;
