Caminaron hasta las Palabras

hasta la Letra primera

No había tierra

ni llanos

Había un ocre persistente

un ojo hondo de mirar

pájaros

cuatro infinitos tatuados

en la sombra

Letra a

Letra.

Ese resonante ejército es

una piedra sola, sola y

resistiendo, -manos de

mar.

Su maestro fue el sol

las manos sobre el mar que

rompe cada mañana.

Callada

Magna

Arde en su fuego,

una mariposa en su

ritual,

un hilo hilvana su

Mundo.

Recibida en soledades

y en el barro

esa flor.

Han quemado los

azahares,

la eterna máscara sin

luz se ha visto.

Quisieron más

quieren más,

hasta que no den las sombras

que los cubren.

Manchados

Malditos

dueños de los días

sin sol

hasta la pólvora y

los cuerpos

En la aspereza, el laurel

manchado es

fusil.

……………

 

Los días de diciembre en

Tiempos oscuros.

Los Gerardos hacen cereal

de sus días,

vuelven árbol las copas

sueñan despacio

al ritmo de la pereza

púrpura.

Veo tu corazón de mar rompiendo

contra mi nombre y sé que

el océano me habita con todos

sus puñales.

Yo tomaría tu mano para

ovillarme otra vez

cada noche

Hasta el nácar galopa sobre

el Universo cuando

el día

Hay nombres gigantes, el tuyo

fue un contigo.

Esclava de un regreso

de una puerta que

lleva

su nombre

Recién las viejas

hojas, las páginas

vencidas

y este fuego de vida

pura

de pura vida con su

hélice.

No estando el mar,

mi mar son las

Palabras. 

No era su vestido,

ni las flores

No era la lluvia

de miel

ni su lluvia azul

Había una tierra

ebria

sin raíces,

un Mundo itineraba

en ella,

ese racimo libre iba

contra fuego

y ecos.

De ese colibrí cuelga

un Mundo,

la mitad de ese cristal

tiene los dientes en

la tierra,

los clava en racimos como

si fueran astros

Del estrépito de Mundos

surge una espiga

y eso es

Escritura.

Sepan que no es un ruiseñor

es un fusil,

No canta púrpura

viene de metal y fuego

No son manos ni pasos,

son los hijos de los hijos

de los hijos que enterraron

espacios, sueños

perdidos.

Yo te espero hasta que

Caín caiga, te espero

hasta Praga, sólo porque

me gusta su sonido

su nombre.

Han venido a abolir el Placer

los oficios del Arte.

Llegaron con sombras mudas

sin Palabras,

traen el tiempo de los

des-tiempos,

ninguna creación

ningún valor,

sin proporciones ni medidas

acometen al borde

en los extremos de un Mundo

de muros.

Veo tu corazón de Mar

y el miedo se pierde entre

las sombras

Te estoy mirando y sigo,

no hay tejido en el aire

que no seas vos con

esa luz infinita que no

espera, sólo irradia

Ser morada del  rojo

ser morada del llanto

ser el silencio recordado,

el sonido que gotea.

La lluvia me dice cintura y

yo navego

Caigo de tus venas a esas

manos, junto regresos en

la hora sola,

saldrá además el día a

mirarme y todos los nombres

serán un solo

nombre.

Hace violeta las heridas, junta

terrones y minutos,

canta entre caminos

La impureza del Poema es

el Poema, -dice, y

trenza Palabras

violetas

y heridas.

Cuando volví no te

encontré,

estaban tus pasos en la

luna,

la siembra de

siempre…

entonces quedé caminando

tus pasos que no

encuentro

Soy tu caminante, amor.

Dame tus aguas, esa flor

ronca,

grita tus días y tus ríos,

acá, en medio

de la noche

Yo tengo mis huracanes

mis sigilosos te quiero.

Hay una frazada partida

Una espina sobre

el Mundo.

Esa mitad, la carne sacudida,

la dureza del amor

las noche y sus cestos

de gloria

Aquí entran los guijarros

y la nieve

lo postrero,

la redimida gota de ese mar

los rincones sin corona

Todo tu amor cabe este

atroz silencio.

 Una cosa es la sombra

y su revuelta,

la dicción de estos

versos,

aquí el alud es la Palabra,

el animal que la

acompaña

la vida puesta en otra

parte.

Hay que deshacer el dolor

y la retórica

ahondar las voz hasta

el objeto que la

causa.

El hecho sensorial será

la nueva raza,

-dicen.

Trozos y versos en la

madrugada.

Así son los regresos.

El hambre sin voz es aire,

daga,

fuego arrojado

al azul

El Poema de pan es un

desgarro que

cuece su sombra en

el vacío.

Todo es antes y después,

las manos,

los temblores

las preguntas

No hay dónde esconder

las bocas ciegas,

dónde la vergüenza.

Nunca, nada, siempre

de otros, de acá de allá,

algunos de ellos dijeron

otros se encontraron

 

De qué habla este mapa,

habla del corazón del

Mundo?

del abandono que clava

sus tijeras en la

herrumbre?

 

Pido mar y canto

piedra libre para mí.

Un pormenor, un detalle a resolver

una voz inventando el artificio

de vivir,

dispersión de manos y

de bocas todas

Hay lechos y sed y cuerpos, entre

la carne y la Palabra

sólo podemos encontrarnos si

nos esperamos.

En este instante desierto

sin dolor

ni sensatez

en estado de Lenguaje,

entre hábitos y

Palabras,

donde se guardan sonidos

y silencios,

escuchemos esos versos,

aquí,

en esta tierra detonada

en la que sólo hay

roca,

arena

y cristal.

Escribía como si la vida no la

estuviera esperando,

tan fuera de su cuerpo

tan distante

Le ha prometido la llaga

a otra boca.

Amor, estallan las puertas,

nunca es paz

nunca es pez

son altas las cumbres,

es indispensable la simple

línea de la especie,

las manos entrelazadas,

la tregua del amor.

Entre las manos y el mar,

el tiempo,

pulsando,

creando calendarios.

Se va el invierno pero

queda merendando

entre mis palmas

-Amor, yo te escucho

todavía,

la muerte es sólo madera

levantada,

hay que barrer magnolias

levantar tejados

En esta región es la violeta

la que siempre me dice,

-él te ama, y yo le creo

cada septiembre.

A este panal de tierras

y de rastros,

a esta batalla de viejos

ganadores por punta de fusil

o de mala siembra,

en este aquí de máscaras

en medio de tantos cantos

deshojados

vos traías la luna hasta

mis ojos. 

Cubrime de sueños desde

tu alma hasta

la gota,

sin simetrías,

con el mar golpeando en

los costados.

La virgen del Poema huele

a Mundo,

a espermas haciendo nido

entre la carne.

En este huracán sordo

hagamos extenso el

nombre.

Él era un navegante

ella una diosa sin manto

Quien custodia mares

entiende

Algo roza las alas de ese

ángel

sus párpados eran puertos,

tribunas aguerridas.

Alguien queda en el destino

de aquella aurora.

Hay raíces y labios

hay maderas y caminos

por qué me quedo en su

Letra, entre luces

y sombras.

Ese Universo se queda con

la fragilidad

con las bocas de metal sin

párpados,

todo reunido al fuego de

ese fuego.

Recogidas la manzana y

el honor, queda

un ángel destinado

una diadema

una rosa.

Con esta Palabra le ladro

a otra cosa,

al dolor que deja el

musgo

Llegan pobladas las formas

cansadas de tu

ausencia.

Ajusticio la Sintaxis si no hay

Arte, y te busco detrás,

a vos que me hablás entre

puntos suspensivos y dulzuras

errantes.

No hay fonética ni ritmo

no hay astucias

no hay cómo ajusticiar

una violeta.

La Poesía no es España, no es el levante

ni el panal maldito,

es la luna media y sus

batallas

son los ojos clavados en la tormenta

que no llega,

es Praga y alguna primavera mirándose

en las hojas

Es todo lo que no es y las manos que

te esperan

Tanto navegante

tanto sur cayendo sobre una sola hoja,

los pechos rozando la lluvia

la primera distancia.

Quién te alumbró en el costado cruel

quién en tus sombras.

Legado.

 

Si me perdiera, algún día,

buscame,

estaré allí, entre mi piel y

mis pájaros,

siempre me empujará la

Palabra,

ese viento entre las piedras,

búscalo,

no me va a deshabitar el Poeta

que me escribe desde Timur,

tampoco los Octavios.

No te olvides de las cúpulas,

de las alturas,

de tantas madrugadas

Que no se queme el laurel

sin una oración al Verbo.

Aquí, golpeando la luz,

-te espero

con las manos a la

intemperie.

La devoción

la belleza

dónde.

Otros vacíos estrenan

sus vacíos/

la olla no se comparte a

distancia

-Patria de metal y

puñales deja

esta gota de mar

al menos.

Espero del lado del vino y

del leño

El fuego crepita

El vestido como un corazón

arrancado duerme bajo

algunas Letras.

Hay jinetes y viento,

hago silencio.

Soy esa violeta

inconfesa.