A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:

este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.

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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.

Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.

Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.

Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.

Virginia.

Los Trazos.

Brevedades.
Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.

Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.

El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.

Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.

Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Caminaron hasta las Palabras

hasta la Letra primera

No había tierra

ni llanos

Había un ocre persistente

un ojo hondo de mirar

pájaros

cuatro infinitos tatuados

en la sombra

Letra a

Letra.

Ese resonante ejército es

una piedra sola, sola y

resistiendo, -manos de

mar.

Su maestro fue el sol

las manos sobre el mar que

rompe cada mañana.

Callada

Magna

Arde en su fuego,

una mariposa en su

ritual,

un hilo hilvana su

Mundo.

Recibida en soledades

y en el barro

esa flor.

Han quemado los

azahares,

la eterna máscara sin

luz se ha visto.

Quisieron más

quieren más,

hasta que no den las sombras

que los cubren.

Manchados

Malditos

dueños de los días

sin sol

hasta la pólvora y

los cuerpos

En la aspereza, el laurel

manchado es

fusil.

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Los días de diciembre en

Tiempos oscuros.

Los Gerardos hacen cereal

de sus días,

vuelven árbol las copas

sueñan despacio

al ritmo de la pereza

púrpura.