Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Poemas aún sin publicar superan los 2000. Ellos hablan sólo por acá, todavía.

14 agosto, 2025

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
Los Trazos.

Brevedades.

Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Contra el vino, contra

la mesa, contra la

desolación,

La puerta abierta, la sopa

servida

No hay grillos ni madres

jóvenes

Hay un mantel y un Cuchillo

clavado en el

Alma.

Cuidar el Amor y los Pájaros

del Mundo,

caminar fuerte y hundir la

boca en el barro,

y siempre

soñar.

Tantos pedacitos contra el Sudario,

sin salvación,

sin números contando los

salvados.

En la mitad, unos duermen, otros

cuentan su fuerza.

Sobre el raso arden manos,

arden espadas

Los fatigados pesan sobre el

olvido

Hay hijos suficientes para

el extravío.

Afuera

el deshonor llueve entre

andrajos y bocas

sedientas.

Arrodilladas las rodillas,

heridas las heridas…

El Rey vive, muertas

las sombras que lo inventaron

que lo inventan.

Viva el Rey,

ciego el Rey,

muerto el Rey aunque

no se entere.

Los sin embargo,

los traigo todos por

las dudas.

En una época claramente

oscura, traigo errores,

lazos sin cuerpo

huellas sin pasos

Qué ha sido del desierto

sin su arena

de la vida sin sus años

Qué ha sido de lo siendo

hoy

ahora.

Esa hoja, tantos hilos

perdidos, los falsos encierros

de la lengua

No hay pertenencia no

hay madre, hay arroces

hincados entre las sombras

Algo se escribe en el

reverso.

Te hablo en mi Lengua, digo

Infinito, de nada vale

Pienso un orden

y soy una isla de mujeres

gritando en su dialecto

Quiero decir Poema y no hay

Palabras.

Qué hacer con un desierto que

vocifera.