Entre prosa y prosa, entre

tus manos y las mías,/

dónde está el verso

dónde la prosodia.

Segmentada la vida y

las Palabras,

aquí, donde pongo cada

vocal,

cada elemento sin sonido,

aquí,

sólo las miradas.

La vida no procede, ni precede

no se produce,

es Literaria,

es Letra escribiéndose,

es un País,

a veces pájaro

a veces peste.

Habla en el error

saliva mientras arde entre

tus manos,

no hay geometría

ni signos,

esta desvestida, duerme en

su tinta

es tu otra mitad.

No es un deshonor haberla nacido,

es apenas un aroma

pasajero.

El lenguaje se encuentra

en tu voz,                          

piedra por piedra,

entre las parcelas y

el esplendor.                                           

Un vale todo vale          

la vida.

En los esbozos hay    

seres,                

emociones,                

alguna Palabra perdida,

nosotros,

tal vez.

Es tu Obra, tu sabiduría,

esa anatomía que espera

los brazos del pan,          

de la justicia.                  

Ahí el fantasma de la flor

luchando, y los huesos

en marcha.              

Perseguilos, los persigo.                     

Que la verdad sea                    

y sin pausa.

Nadie da su costilla ni presta

su ventana al machete

Deja el silencio en ese bolso

en ese amor

en esa despedida

Yo te enseño otra vez a caminar

por esa sombra

por ese abismo

por ese infinito. 

La velocidad de su voz

era el Poema? -tal vez.

El sonido entraba y salía por

mis ojos

mis oídos 

mis manos.

Puesta a ser era toda

Letra.

Era cierto, vocal por

vocal,

ellas y sus sobras.

Y ahí donde faltaba,

donde no había

ahí

el Poema.

Entre las moras y las morales

donde se cuenta el relato

primero,

manos trenzadas

labios temblorosos,

tan perfecta la escena que destella

pureza en su borde.

Allí, precisamente allí.

Esa severidad no es de

Poeta

Estrellarse contra la luna

y el amor, tampoco.

Ser un pedazo,

un fuego,

una hondura que destroza

otra hondura mientras lo

dice,

eso, tal vez, y sólo tal vez,

sea de Poeta.

Cesa la tristeza de a pedacitos,

toda ella resuena mientras

el pájaro hace boca

de nuevo

en su costura.

Cómo es ponerse

el campo y

los lirios ahora que

Dios le habla a este

desorden,

a esta pared sin

bordes.

De qué lado del amor volvés?

Dónde pongo el

puerto?

Poné ese dolor aquí, en esta

ventana,

que sea en castellano y entre

dos silencios que te

nombren.

Decilo de a poco,

nadie tela entre costuras

Más tarde asomará el

deseo sin infancia,

asomará y te dará las

llaves sin cuchillas y

podrás decirte sin destrozar

tu fuego.

La rabia afuera, quede

entre otros

Nosotros juguemos sin

abatimiento

Que hable la sed en el

patio de ellos,

nosotros, la lucha sin

cólera

la lucha con orgullo como

somos los Pueblos

Ellos quedan siempre

hundidos en su imbecilidad

avarienta más temprano

que tarde.

Sigamos claros,

limpios

Justos y

juntos.

Y que así sea, Compañeros.