A quién das ese puerto vencido de Palabras
ahora que el infierno se cruza de silencios.
Te ofrezco mi peca, mi pecado, pecar sin
honra por tus silencios cruzados.
Otra vez soy Magdalena.

Juno arde sombras, estiércol de sauces, llantos
secos, se hace junio, hambrienta se traga las íes.
Cómo hará para soltar su noviembre.

Por qué me doblego de cárceles y grillos,
los pies en la losa, las manos rozando la
frente que apedreó satélites. Tan puesta,
extensa, sometida. A qué. A quién.

Vi la luna estallar añicos, la vi caer bote,
deriva azul en tu voz ronca.
Volveme lluvia , soy tu colina secreta.
Volveme luna sobre vos.

La furia, la cuchara intrusa hundida chocolate,
mi jarra hundida de tu madera, otra vez,
tan dulce, derretida, tan mi silencio.

A quién le vas a dar, sabueso de mis días, tanto
Estambre y Pistilo, tanta inocencia mía vuelta
pájaro. A quién ponés tus flores del olvido. A quién,
tramposo decadente endecasílabo, ahora que
soy mi Verso y mi Poema y mi Silencio.
Ahora que soy mi Poesía.

No te asomes a Dios, ni toques el borde del
Planeta que derrota esferas en giros infinitos.
Tejé tus Palabrejas, las más antiguas, y
escupilas al cielo. Si una Enana Blanca
estallara Soles, si nada quedara, alguna
antigua Palabreja tuya iría en derrotero.

Ponerme esta hechura de pies fríos al abrigo
del tiempo, aquí, en el revés de tanto día
desatado, de tanto silencio esquivo.
Ponerme esta brisa de ayer a mojar ventanas
de mañana, y que se abran.

-Señores, a sacarse la medida de tanta desmedida.
Hoy la cáscara es nuez, y la nuez se esconde.
El guiso de cacharros huele a polen pasado de
vientos. Rompan los frascos, las ocasiones falsas.
Duerman la siesta de la buena espera en una
almohada sin dientes, y si despiertan,
no hundan el Planeta.

Corrió el dichoso, y era el Pueblo, la Estación y
el yuyito del banco que esperaba, yuyito verde,
media de lana, ovillo destejido, maneras absurdas
de la espera. Guante que tapa el frío de hoy, y se
descubre invierno en la mañana.

Esa forma de inmortalidad tuvo su Romeo,
y fue Julieta.

Y era Gazpacho esa sopa terruna y penitente,
era del pozo del hambre vuelto amor.
Quien corta la escasez en paneras vacías, corta
rodajas de Universo.

Hacete suave a la hora de las horas, volveme trigo,
azúcar. Todo junco de mi río, en mi costa, como
barro suave, haceme, a la hora de la siesta.

Ella paría flores de otoño en primavera. Al lado de su
Mundo, él confundía estaciones y la esperaba octubre.

Miro su rostro de mapa transitado, deshuesadero
de alondras agitado de infancia. La esperanza
mudada de sus ocho, tan mudada, tan enmudecida.

Adónde va, cortando sus ajitos, sus
cebollas de nada. -Revolvé las candelas,
las dulces notas suaves de tu siesta.

Aquí al lado, el Universo nace y muere
estrellas. Mientras todos buscamos el
hueso Sapiens la verdad viaja, hierro y polvo,
para hacernos carne hablante.

Sopita, sopita de Marruecos, dedales,
cabellos, moños, letras. Qué plato guarda
sabores y saberes. Qué pedrada se llevó
las frentes amadas. Y a cuáles balcones.

Escupime la ausencia aquí mismo, la
sal no inventa sus estatuas.

Lo vi a Pedro Carro Despeñadero de Alma, vende
sueños con espumaderas, corchos sin botella.
Vende y vende. Vende hasta su miseria.