Poemas aún sin publicar superan los 2000.
Ellos hablan sólo por acá, todavía.
23 junio, 2009
Por qué me doblego de cárceles y grillos, los pies en la losa, las manos rozando la frente que apedreó satélites. Tan puesta, extensa, sometida. A qué. A quién.
Bibi, y a mi a veces se me escriben estas palabras tontazas; y al amor, a la vida y a la palabra voy siempre, a veces la muerte se filtra intrusa, porque la muerte es una intrusa insoslayable. Pero vos recibís hacha de pura Poeta irredimible. Y basta, no sé más nada.
Gracias Angelino, y detenete porque me la voy a creer y esa es la perdición de cualquiera Poeta. Ya sabés que un reloj de arena abreviado sobra para medir estas Brevedades.
Gracias por todo, alma de puchero en día frío de invierno.
4 comentarios:
A la vida, a la muerte, a la Palabra.
Arriesgo respuestas, ya que tampoco las tengo.
Hoy me estás dando con el hacha, Perrone.
A qué - a quien importa qué si te doblegás de este modo, traceando la poesía.
Bibi, y a mi a veces se me escriben estas palabras tontazas; y al amor, a la vida y a la palabra voy siempre, a veces la muerte se filtra intrusa, porque la muerte es una intrusa insoslayable.
Pero vos recibís hacha de pura Poeta irredimible.
Y basta, no sé más nada.
Besotes.
Gracias Angelino, y detenete porque me la voy a creer y esa es la perdición de cualquiera Poeta. Ya sabés que un reloj de arena abreviado sobra para medir estas Brevedades.
Gracias por todo, alma de puchero en día frío de invierno.
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