He poblado mi sombra en raudales de luz,
y peiné cascadas y cabellos,
la cintura de viento fue cintura, ligera, ligera
como huella en la arena, tan carnal de tu siembra.

El cáliz duerme de su vino, duerme de
cosechas. Aquí vienen las vides como
vidas sobrias titubeantes de bocas.
Vienen de venir sin sed a engañar deseo.

Parada en mí como un cuaderno en escritura,
sustantiva, ilegible
y soy más que esta Letra que me empuña.

Rueda la pregunta sola, interroga su esencia,
pregunta de pregunta, piedra en su sazón mineral.
El Universo todo se destila en ese instante.

Querías poblarme, pedías luz por arena triste.
El plato no se pone dos veces,
o será que ya leí la escritura del tiempo.

Silencio, -dijo el pájaro, quiero escuchar
el trino Humano, saber cómo es ponerse
el alma en un Mundo descalzo.

Se calza cada mañana con la prolijidad
del alfarero. Aquí ponemos la siembra,
aquí la cosecha. Dónde el océano.

En la sombra inconclusa crece un árbol de
olvidos que da olvidos y sombras inconclusas.

La tierra cabalga hacia el lado de la luna,
solsticios entre estrellas, los conozco,
alumbran sólo cuando hoy se pone tan ayer.

Hoy no pude venir, vino la costumbre
en su nave gris, mi sexo quedó
entre camalotes, esperándome.

El suburbio de mi Letra me dejó
analfabeta de mi propia Escritura.

A qué fuego ilustrado le entrego
mi silencio, y que diga:
-aquí hay un caldero humano,
cuidado con su Letra.

Era sólo el intento, un tonel partió
la Letra, -absurda pueba de palomas
y volví para avanzar.

Se sabía agua sagrada y sacrílega, en dónde
lavar el pez de su cintura, cómo hundir la sal
en la estridencia de una Palabra.

Fusila su paredón de rosas contra un
muro de estambres, sangra la navaja
herida cuando triunfa el pétalo.

Era un puñado de ausencias, abrió la mano
y se hizo pista de alas, adobe para mariposas.

Un puerto, una murga de astucias,
nadar con Neptuno, sumergirse, emerger.

Soy fugaz, imperfecta, estoy siempre,
soy este país sin visa.

Cruzada por la Palabra, escrita
en la Letra que me escribe.

Hay tantos nombres en la lluvia,
qué bestias sueltan la desolación,
qué sombra paria bebe amores ajenos.

Ella le muestra la tiza de su coraje escribiendo
en el mar con la astucia de la lágrima.

Grita del lado del adiós su balbuceo errante.
No hay mástil que sostenga ese viaje.

La sombra se dobla hasta ser hoja, que
hoja su hoja y cae a su sombra.

Tal vez ella, del otro lado de ese velo,
te espere con los secretos del viento.

En la baraja hostil se ahuecó
la copa cenicienta.

La pedrada es un verso sin retorno.

Ay de esta noche de resina. Un pez mastica
su alquitrán y yo me hago ámbar.

Estamos solos, vos y yo, y el
Universo mudo. Qué haremos
con tanto, con tan poco.

Su vocación de camalote lo dejó desnudo de río.

.... y la tierra a los pies de esa madera
impune.

A Vicente.

ese niño tuyo que duerme su gramática
como una dulce daga.

A Juan Disante, a su Letra de Poeta.

El filo que la pone en el límite imposible, encarnar
su Poesía de ojos claros y piel de gringa capaz de
amamantar al Mundo con estofados de especias.

La pava sigue su trabajo y los duraznos
o las flores del jardín hablan de
esas manos en Carrusel sagrado.

La vida inmensa como esos platos que
la cocinan, el tono justo a fuego chocolate.

Indignamente dignos, pecados de
la más pura impudicia, qué más
se puede pedir de dos Poetas.
He comulgado amorosamente

La Letra cae y se debate
en la primera pregunta.

No tengo siquiera ese árbol en el que apoyar
la sospecha. Hemos cambiado Palabras
en la noche, entiendo en parte ese pentagrama.

Hundida en los pedazos, sin saber,
regresa con el Poema, otro fragmento
que desdice, pero amorosamente.

La pollera de abrojos, la cintura
despedida de amor. Otra flecha hizo
la cruz de fuego y quedó encendida.

Tajo de sus propias sobras, la Poesía,
que beba de su restos, y luego reste.

Le pregunto a la rosa Pagana,
-dónde es tu Dios.

Me puse las esdrújulas al hombro,
pesan tanto estos lejanos acentos.

Tierna, sagrada boca que me dice
-volvamos del infierno, un poco.

Acostemos la siesta y que la parra día
nos denuncie el abuso de dormir tantas
veces el amor a la sombra suya.

Sin mirarte. Honda, sustantivada, el sexo
desnudo. Entonces tus ojos, y me vuelvo
hierba, húmeda, adjetivada.

Me acostumbro al espejo, a la memoria. El olvido
espera agrupando puñetazos en mi puerta.

Sopa de ollas, de grietas, de pañuelos.
La alondra quiere regresarle diciembres a la
desdicha, y que se agolpe leche y Poesía.

Tanta Poesía sólo puede existir si existen
toboganes de sombras y de sobras.

Pedirle a la memoria la palabra que
nombre la infancia toda.

-Volvete sombra, soy de mi Letra.

Agrupa mañanas hasta que amanece.

Un scrabel de signos nos invita a cruzar
el monosílabo y hacerlo estanque de sobras.

El silencio pide su ausencia.

El Diego.

Mondo canne el mundillo de estos periodistiquitas que no ranquean nunca de pensantes honestos.
Hoy festejan, hoy golpean.

En el mismo día y con una hora de diferencia.

Amo a este semidiós de barropampa, el Diego nuestro, con sus intemperancias justicieras, con sus lágrimas bellamente impúdicas, como las mías, como las de todos.
Este Poeta que dejó claro que vale más la Gloria que cualquier millonada.

Era el Mundial de Diego.

Para mí alcanza tanta hazaña, tanto camino cometido.
Pero precisa defensores.

Felizmente estamos todos,
y la gente le alcanzó su propia alma hecha paraguas celestes y blancos para recibirlo y llevarlo en sus andas.

Al Diego lo parimos antes de ser engendrado, tiene un poco de cada quien, pura sustancia nuestra
y de cierto material inefable del que está hecho y deshecho, según sea,
y eso lo hace más digno de nuestro amor.

No se me va esta tristeza solidaria a su tristeza, y un barrido de amores perdidos me quedan evocados por él,
tan pedazo de Historia es, este gigante acongojado.

Trazos Poéticos soltados por Relatores de Fútbol. TV Pública.(Para encontrar Poesía a veces alcanza con escuchar).


En este Mundial de los abrazos, de las generosidades, de los Gestos Heroicos premiados de aplauso. Un Mundial en el que Argentina tiene un Equipo que lleva a las pantallas del Mundo la bandera que pide por el Nobel de la Paz para las Abuelas de Plaza de Mayo. Un Mundial diferente, en un momento diferente.

Sabiendo que: no debemos cometer facilismo, no todo es Poesía, debemos defender el valor de la Palabra Poética. Pero también entendiendo que la Poesía se dice en el Mundo más allá de cualquier voluntad, y que es bueno escucharla porque es bueno que la Palabra y la Poesía, que están en el Mundo por derecho propio, sean escuchadas, porque abuenan este Mundo, y lo y nos dotan de mayor Humanidad.

Con estas convicciones, voy sumando aquí ciertos Trazos Poéticos, según a mí me parece que lo son, y que fueron soltados por Relatores de Fútbol de la TV Pública.

“Presiona sobre la pérdida, gana sobre lo que antes a él le robaron.”
…………………………..
“Tiene que ser un apoyo, no una baraja defensiva.”

……………………………
“Hay fútbol, juega, baila.”
……………………………………
“Era el abrazo interminable.”
…………………………………….
“Los imagino allá, con el corazón pegado al equipo.”
………………………………...........
“Allí está la fiesta Argentina, aquí.”
………………………………………………..
“Arranca la nuestra, el potrero.”
…………………………………………………..
“Hay tiempo para los Heroicos.”
…………………………………………………..
“Cuando se trata de razonar, de intuir, la altura es ni siquiera un complemento.”
………………………………………
“El buen jugador juega en el cuerpo del otro.”
………………………………………….
“Iba avanzando con sus precariedades a cuestas.”
………………………………………….
“La posición del arquero siempre juega en la cornisa.”
…………………………………………...
“Cuando se autogestiona la derrota te queda en el cuerpo la destrucción.”
………………………………………..
“Hay maneras y maneras de perder.”
………………………………………….
“Perdió por errores propios, y esa es una lastimadura difícil de llevar.”
………………………………………………
Ilusionarte triunfo, invita a la esperanza.
……………………………………………………….
“Por el momento es un equipo con pelota, y no la encuentra”.
……………………………………………..
“Si se queda trotando en el círculo central, lo va a consumir”.
……………………………………………...
“no sale de allí, trota en solitario”.
………………………………………………..
“No es fácil, se agazapa arriba para que no quede ninguna duda.
………………………………………………...
“Los brazos siempre los usamos para conseguir más elevación”.
…………………………………………………..
“Tres contra uno, debe ganar tres, pero quién es tres”.
………………………………………………….
“Lo que agrava la situación es que vio algo, y se equivocó”.
…………………………………………………..
“Contra todos, contra el resto, va”.
…………………………………………...
“El cierre es bueno, entendió que era ahí”.
…………………………………………….
“Los de baraja, en cancha, los demás calientan sueños”.
……………………………………………
“Casi sobre el pie, duerme”.
……………………………………………
“Como si hubiese pensado que no podía llegar ahí”.
……………………………………………
“Está dejando grietas”.
……………………………………………
“Los brazos también se usan para correr más rápido”,
…………………………………………...
“El resultado le está haciendo un favor porque no reclama”.
…………………………………………….
“Está detenido, y en juego”.
…………………………………………….
“Esto pedíamos, que tratara de ofender, pero qué tarde”.
……………………………………………..
“había quedado allá, se sintió la ausencia”.
……………………………………………..
“Generalmente se te va de las manos algo que tenés en las manos”.
…………………………………………………..
“Son las circunstancias, esperaba esta convicción”.
……………………………………………………
“Sin rebeldía, sin convicción, mirando el escudo”.
…………………………………………………….
“Esa jugada que se debate entre la victoria fácil y la monotonía”.
……………………………………………………..

Día del Escritor.

La Palabra es un Caballo de Troya cargado de
Silencio. Feliz día a todos los Alquimistas que sostienen ese Sigilo.

Mi abrazo a todos y todas.
Y Benditas sean sus Plumas, las Nuestras.
Virginia.

Soy dueña de esta lágrima,
-sal, murmúrame en que lluvia fui.

Tan olvido....

es el teje del telar, un dos tres,
el ritmo de la luz y este aljibe de sombras.

Huelo a gota, soy luna patio. Una sombra se
hizo candil. Soy, y después también soy.

Una luna entre las piernas le despertó la noche.

Calza sus huellas, cada relieve.
Ser idéntico a sí mismo era su obsesión.

Hizo una siesta sobre sus ojos
y despertó ventana.

Viajé en tus brazos, fueron tiempos de descanso,
de camisas como casas. Vos, casa.

A Vicente.

Salté de vos y fui viento.

Alguien llora su llanto, la sopa
de frambuesa huele a lágrima.

Qué hace esta eternidad humilde
lloviendo amor sobre una piedra.

Cuece guiso de sombras, un puño de
lentejas en el taco roto hierve el olvido.

A quién le das ese silencio
roto por tan poca semilla.

La huella carga su ausencia, una arena de
sal. Por qué cargo tus zapatos de acero.

Astuta, la memoria se decreta libre de corazón.
Jamás será la octava sinfonía del durazno.

Le han dicho que en el ovillo está
el olvido. Penélope corre por Itaca
buscando quien le trueque Ele por De.

Callada desnudez de dos. El centro
de la Tierra comienza.

El cuerpo es una oración atea, la traición
del mar a la hora de la siesta.

El vientre de la especie es mudo,
cuando el Mundo se estrecha hace
su travesía hacía el principio.

Duerme sobre el cristal sus pechos fríos de noche.
Donde eran cadenas ahora hay lunas.

Arrancame el silencio en su
reverso. Ahí es Poema.

Lava barro, lava y se unta
la cruz de su martillo.

Cuenta pájaros, ábacos, primeras
letras. La vida es un tirabuzón de viento
y nadamos de remolino, hacia fuera.

La luz busca su frasco y se hace luciérnaga.

Ella, toda orilla, juntaba sus arenas
en castillos, en la piel de un alga.

El hule del mantel presta retazos, huellas,
banquetes de amor arrebatados.

-No lo olvides, entre tus brazos vibra una Poeta.

Hablaron, y ya despiertos,
todo faltaba. Y fue Palabra.

Hay uvas que se beben ebrias de su propio vino.

Puse sequía de amor en esa boca tuya.

Lamer Coronas funde la única
llave que abre la puerta.

Quien destroza magnolias y se lastima
espinas, cocina de tormentas.

A qué le ladrará ese Perro sin Poetas.

Mirame en este pétalo haciendo pininos,
tanto soslayo y me duermo en tu vereda.

Ella le presta su nuca de jazmines,
el nido que le lee la intemperie.

Tiende la mesa, abre la llave que la abre,
su borde la visita como un mar. Quién le
dijo a su sombra que repartiera olvidos.

Reparten murmullos en cucharas de
olvido. Están solos los despiertos.

-No saltes, hay una palabra sobre la baldosa.

Entre la sed y el silencio hay un
muro que dice que no hay.

Dormimos de sed y desatino.

Traeme el vino de las sombras, los borrachos
ejércitos del amor claman de vid.

No se llueve desamparo en tierra
yerma para siempre.

Traicionó la Palabra y fue Poema.

-No palpar del mar la sal de tu deseo.
Flor sin pétalos, tan obediente.

Cantame esa tonada Armenia, las cuerdas
entre los dedos del silencio.

Dios prohibió, y fue la llave de toda
desnudez habida de pecado.

Este otro Paraíso caído a lo más alto de su
verde, fronda, verde. Y el sexo, que se sabe
tal, fruta su revancha de colores.

Para parir jazmines, votos de sol, almendros
abrió anchas las piernas, tambor de parche.

Lo sabía desde la primera Leche de su madre,
y cuando nada sabía, -llueven monedas de viento.

Dos almas y sus cuerpos se aman mientras
afuera graniza derrota.

Otra vez Eco llora a Narciso que
se bebe disuelto lago.

2010

“La Fiesta es lo que se espera. Lo que espero de la presencia prometida, es una suma inaudita de placeres, un festín; me regocijo….”
Lacan-Barthes.

Pasado en 2009 el Rabo de Nube pedido, y que escampó en revancha de aguacero, Bendigo y Agradezco: la Palabra, el Amor, la Creación, las Sensualidades de la Vida y de la carne. Tanta Luz que somos capaces de recibir y de dar.
Que la Palabra siempre continúe y que sepamos leer sus altos como una manera del Trazo.

En la Fe irreductible que no teme ni pierde su más candorosa emoción, pido:
La Fuerza y la Valentía del Mar que urge y precede en la misma arena, siempre otra.
El Regocijo del Sol al trigo.
La Armonía amarrada fruta.
La liviana Libertad la Soltura la caprichosa Independencia del Ala puesta Pájaro.
Que nos amen y amar en el sosiego de la mesa compartida pan del Universo patio.
Que en las décadas por venir nuestra Existencia sea una “Ciudad Luz”, un París iluminado,
La Fiesta Esperada.
Cautivemos el Trazo de Luz.
Todos Nosotros.

Queridos Amigos, Queridos Pasajeros de Trazo, que tengamos una "Ciudad Luz", un París iluminado en nuestra existencia,
toda la liviandad del bienestar,
la vida que ande solita y nos lleve bien de la mano,
el sosiego del amor que hace mesa compartida pan del Universo patio,
y que jamás falte pal puchero así el sosiego es completo y el deseo vuela libre.
Los abrazo como siempre, ahora para este 2010, y les agradezco por estar, cada quien a su manera.
Virginia.