Soy dueña de esta lágrima,
-sal, murmúrame en que lluvia fui.

Tan olvido....

es el teje del telar, un dos tres,
el ritmo de la luz y este aljibe de sombras.

Huelo a gota, soy luna patio. Una sombra se
hizo candil. Soy, y después también soy.

Una luna entre las piernas le despertó la noche.

Calza sus huellas, cada relieve.
Ser idéntico a sí mismo era su obsesión.

Hizo una siesta sobre sus ojos
y despertó ventana.

Viajé en tus brazos, fueron tiempos de descanso,
de camisas como casas. Vos, casa.

A Vicente.

Salté de vos y fui viento.

Alguien llora su llanto, la sopa
de frambuesa huele a lágrima.

Qué hace esta eternidad humilde
lloviendo amor sobre una piedra.

Cuece guiso de sombras, un puño de
lentejas en el taco roto hierve el olvido.

A quién le das ese silencio
roto por tan poca semilla.

La huella carga su ausencia, una arena de
sal. Por qué cargo tus zapatos de acero.

Astuta, la memoria se decreta libre de corazón.
Jamás será la octava sinfonía del durazno.

Le han dicho que en el ovillo está
el olvido. Penélope corre por Itaca
buscando quien le trueque Ele por De.

Callada desnudez de dos. El centro
de la Tierra comienza.

El cuerpo es una oración atea, la traición
del mar a la hora de la siesta.

El vientre de la especie es mudo,
cuando el Mundo se estrecha hace
su travesía hacía el principio.

Duerme sobre el cristal sus pechos fríos de noche.
Donde eran cadenas ahora hay lunas.

Arrancame el silencio en su
reverso. Ahí es Poema.

Lava barro, lava y se unta
la cruz de su martillo.