Nacer en la mitad del texto,
sola,
sin folios ni márgenes
El estado del nombre en
ese mar,
hundidos los motivos y
las hojas,
en torbellino, alterarse
y soportarlo
y tal vez, sólo tal vez.

el Poema.

Imperfecta

el verso la ama sin motivo,

y la recita,

recita su nombre provisorio

y sus  lunas.

Hay atardeces como barcas,

hacen sombras de trigo

miran su mirar

nos miran escribir

nos escriben.

Acostumbrados a la pena

a todas esas barcas

a los erizos y las alturas

a tanta solemnidad

y tanta lluvia.

ahora que...

Abandonada y en fuga, sin acaso
la pluma atrapa su última
vocal, pero sigue itinerante

llena y vacía, a la espera.

Si tuvieras la oportunidad

de la Palabra

debería ser breve y ardua.