Muda, en el escándalo de la necesidad, donde nada aturde y es todo, sujeta al silencio, dice -hazme tu pan y que sea sagrado ese momento.
Morir a medias es un bostezo.
Hay que encender antorchas entre las migas, marcar el camino, correr la frase de lugar, que los ojos sean una casa, un óleo que mira y hunde secretos. En esa pausa, busca la boca y la puerta, es tarde, ya es orilla.
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