Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Poemas aún sin publicar superan los 2000. Ellos hablan sólo por acá, todavía.

01 marzo, 2026

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
"Trazos, retazos/Aún."

No hay cantares, hay trozos que caen.

Brevedades.

Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

De qué lado del amor volvés?

Dónde pongo el

puerto?

Poné ese dolor aquí, en esta

ventana,

que sea en castellano y entre

dos silencios que te

nombren.

Decilo de a poco,

nadie tela entre costuras

Más tarde asomará el

deseo sin infancia,

asomará y te dará las

llaves sin cuchillas y

podrás decirte sin destrozar

tu fuego.

La rabia afuera, quede

entre otros

Nosotros juguemos sin

abatimiento

Que hable la sed en el

patio de ellos,

nosotros, la lucha sin

cólera

la lucha con orgullo como

somos los Pueblos

Ellos quedan siempre

hundidos en su imbecilidad

avarienta más temprano

que tarde.

Sigamos claros,

limpios

Justos y

juntos.

Y que así sea, Compañeros.

16 febrero, 2026

La perfección de la especie

paradoja

migra,

vuelve,

besa tus pies,

se desliza con un viejo

pasaporte,

tanta hoja sucedida…

es un péndulo viviente

un río de penas y de sal,

te apunta

me apunta

apunta al origen.

Sustancia,

carne hecha Poesía

La posteridad y su

destino

Alguien lo lee a la sombra

de tu primer verso.

Un Poema es un papel

sin voz,

una astucia programada

entre tantas

voces,

una suma muda que

grita en un Mundo

sordo.

Es lo que no es,

oculta lo que

muestra,

pide toda las sombras

y te ilumina.

04 febrero, 2026

La acción de tomarte

de la mano,

esa historia que nos

relata sin renglones

ni guión.

Literatura en la carne,

esas huellas.

No preciso recordar, es

inminente esa Letra

en el cuerpo.

No hay lenguaje que explique

ni se cometa en medio de la

barbarie.

No quedan  cenizas por

esparcir.

La posesión anula el acto,

devora la causa,

deja solo una hilacha fuera

de tiempo.

Era su isla, su corriente

marinera,

era

y era

un poco Ciencia y tanto

Arte,

una manera de lo sucedido,

el dedo que apunta al

lugar cierto,

lo verdadero equivocando

Una paradoja

No hay explicaciones.

En ese cristal habla la

Palabra,

en su reflejo.

Lo toco pero no la

alcanzo

brutal en su transparencia,

habla y habla

Me da sed tanta inocencia

perdida.

Ese pedazo puso

perros y

pajaritos.

El oficio infernal ,

la Palabra.

Un hombre

una mujer

el primer fuego

la primera mirada

Hay un Lenguaje

encendido,

una precipitación,

ahí está nuestro

destino,

el lugar natural

Ellos se leen,

nada está

abolido.

27 enero, 2026

Todo lo irreductible es

una flor

una Obra de la que jamás

sabremos,

son tus manos de siempre,

ese lugar indefinible

finito

Ese acto milagroso.

Dos veces fui una mujer sin

el cansancio de escribir,

dos veces dos lo fui sin

censura.

Una vez fui un sistema

continuo,

no fue bueno.

Los escombros construyen

las sombras que nos

sostienen.

Distinguir el sonido

la Palabra misma,

un síntoma persistente

se hace sintaxis

Entre los arroces y los

besos se pierden las

conjugaciones.

Tantas hojas

tantas mañanas

tantas Palabras.

Podría escribirte en otra

Lengua,

entre Palabras que

no conozco.

Tengo un universal

para vos, que sos

mi Universal

infinito.

Qué crea esta sentencia

que sólo escuchan

mis manos entre

las manos tuyas que

ya no son.

No me engaño,

sos este instante

brevemente

sentido,

Amor.

Aquí la paradoja, un soberano

sin medida ni significado en un

Congreso consigo,

con todo él,

locura infinita, corriendo

tras su sombra.

Lo importante es el granizo

y las sospechas que lo

azotan

Viva el Rey.

Abajo el Rey.

El silencio habita,

es arte

La sustancia de la posteridad

llega con él de una mano

imposible

más o menos esta y otra,

es la lectura natural

de punto,

de la Poesía

26 enero, 2026

Esa curiosidad animal

No estar en el estado verbal

Sustancia, sabor, precepción

Te reconozco en el aire

En su espesura

En la ausencia.

19 enero, 2026

Ser un pedazo silencioso,

un trozo de vos

mirándome.

Decime, dónde pongo

ese Poema. 

Esa curiosidad animal

No estar en el estado verbal

Sustancia, sabor, precepción

Te reconozco en el aire

En su espesura

En la ausencia.