La vida no procede, ni precede

no se produce,

es Literaria,

es Letra escribiéndose,

es un País,

a veces pájaro,

a veces peste

Habla en el error

saliva mientras arde entre

tus manos,

no hay geometría

ni signos,

esta desvestida, duerme en

su tinta

es tu otra mitad.