Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Poemas aún sin publicar superan los 2000. Ellos hablan sólo por acá, todavía.

03 septiembre, 2026

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
"Trazos, retazos/Aún."

No hay cantares, hay trozos que caen.

Brevedades.

Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Hoy molesta el olor Humano,

los ojos en la boca,

el barro tapado,

La Tierra, ese pedazo

desatendido, pregunta por

los pájaros.

El dolor humano fatiga al

Humano.

El Mundo separado del Mundo

Quedaron con la voz

de otros,

destino de perros.

Creían saber, eran

sabidos

En la oscuridad, actuaban

por otros,

no era amor, eran

pedacitos de riñones

entregados

Entonces al peor

lo hicieron

Rey.

Lo sedujo,

tenía el encanto de

una casa,

había que usar algún

sentido,

ella los usó todos,

sin insistir.

Lo miraba sin postergación,

sustancia,

sabor,

una obra con destino y hora

en el Amor,

quién lo sabía, quién lo

podía saber.

Y así, de pronto, sin más,

el ingenuo se dejó

ocupar.

Quién lo diría?

Se retira en parcelas

de ella,

sembrada de arenas,

se retira.

Sin avaricia,

todo abrazo y censura.

Se va entre cristales

Esa clase de Poeta se hace

Poema cuando quiebra

el infinito.