Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Poemas aún sin publicar superan los 2000. Ellos hablan sólo por acá, todavía.

09 octubre, 2026

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
"Trazos, retazos/Aún."

No hay cantares, hay trozos que caen.

Brevedades.

Que Los Trazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Ese Uni-verso fue poético hasta

su contrario

hasta su des-hecho,

ahí su Arte,

allí,

justo allí,

en el lugar impredecible

el no esperado

el correcto

Falta tu mano en mi

cintura, esa geometría

que la carne

explica.

Faltan la curiosidad y

el asombro,

el trazado, la talla.

Falta que me digas,

-hoy y para siempre,

cuando estás abordo

mío.

Dormir en tinta con olor a pájaro en

el Mundo de la Palabra que dice

y vuela.

No se miden las sombras allí,

el significado es potencia

Es el país donde vale la Letra

no el poder.

Me dice todavía y yo le digo

cuándo.

Con qué recurso de azar o de

azahares se hace el camino.

Con qué claridad entre las manos

se transitan los Pueblos

y los mares.

Yo lo espero escribiendo, en la

superstición de la Letra,

qué otra cosa la

Poesía.

06 octubre, 2026

Dame ese trozo inscripto

y yo te digo en qué luna habla

tu Dios.

Cuando el cuerpo queda por

fuera del propio cuerpo,

ahí también hay Arte.

Entre gomas y canales hay

palabras que lo dicen,

está la propia boca transformando

la escena.

Lo dicho restituye, sostiene.

En ese mientras tanto hay

un nombre que perdura,

el propio.

Prefiero el río,

la incertidumbre que ilumina

los momentos,

prefiero ser.

Que el instinto haga el teorema,

que nos haga y nos rehaga,

ser víctima del intento que

vuelve,

de la primera equivocación,

de la última

Y que siempre seas vos.

Siempre queremos ser el

primer fruto,

el último,

La zona del amor que insiste,

que consiste

La mano que puebla

Un Poema sin métrica sobre

alguna piel

El plan de un Dios marginal,

su creación hecha Palabra,

para darla,

para fundar una Lengua.

Nació muerto, era su

sombra de papel sin

sombra.

La luna fue vista de costilla,

todo cántaro y machete.

En esa terraza, el amor se arma

contra el amor.

El malentendido es un gesto

creador

La Palabra secuestrada quiebra

toda lógica

Feliz encierro

Feliz hondura

Feliz la sombra luminosa

que te esconde de mí en

el verbo.

Yo prefiero una almendra

el acústico de tu palabra

La morfología de la fuga

no tiene apellido

Tantos machetes y amores galopan

el silencio

Entre esas fragilidades vivimos.

05 octubre, 2026

No son tiempos Poéticos, -dijo

el Poeta.

Son tiempos de citar

de imponer sentencias

de mar muerto

Hay una vidriera de cánones

y dicción

Perdido el desorden que crea

hay tiempos de trajes.

Fuera el instinto y las bocas

el siglo es una prosa sin

traducción.

03 octubre, 2026

Nació en el vacío, polvo y palo,

no hubo labios ni Dios,

fue un juicio previo.

Dónde quedan las manos

del comienzo cuando

el comienzo ya es un final

bajo una lluvia no pedida.

02 octubre, 2026

Hoy no hay Prosa ni Poesía,

sólo una danza tajante 

sin sonido ni sintaxis posibles

La sombra es el Poema

y es silente

y me cuenta los reflejos

las deserciones

los temores

Yo le digo a mi sombra que

no hay asombro pero la

causa me devora

segundo a segundo

y yo la dejo.

18 septiembre, 2026

Como una dulce boca,

a escondidas de mí, puse

mis manos en tus manos,

cristal contra cristal.

Nadie me vio entre tus Letras

tejiendo la luz de abril.

Escrito en mí como un mar que

muere en su belleza.

Tantas noches entre tus ojos

y los míos.

No le creo al invierno

no le creo,

jamás le creeré.

Yo podría darte la fórmula,

el sueño poderoso que me

espera y

te nombra.

Sería indecente romper los

preceptos.

Dejemos que la piel nos

nombre.