En el fondo hay una onomatopeya

un peligro nacido del silencio anterior.

Llega clamando, desvalido, con hambre

y escribe su maullido entre las sombras.

Nada de mi jardín quedó luego del

obcecado remoto, del próximo remoto.

Una madre de acero llora sin Palabras

sobre una piedra. El corazón sabe que

el miedo se derrama sin remedio, y sólo

una frontera dura muerde la lágrima.

La vida de los objetos y su borde,
esa herida clamando
como un faro.

Embarcada en un trozo, en un aún

y el contrabando del amor

Ya no hay tribu ni cobijo ahora que

el viento la trasciende y sus cuatro

morales quedan olvidadas en el mar.

No soy austera, no me desdibujo

detrás de las Palabras soy Humanidad

encarnada/desencarnada.

La Letra empuja donde soy desnuda.

El filo de la Lengua son diez sonidos

un verdugo

y tantos peregrinos.

Con su ganado y sus ahorcados

pasaba, montada en su negritud,

y los hijos de sus hijos, pasaban.

Ha parido tanto, con dolor y

sin testigos. soledades negras

dos colinas perdidas.

Sólo es una orilla que escucha
y entrega pájaros.

Esos objetos tales y el mar, y el pecado en

una isla. -Te espero allí, en la línea del tabaco,

del cuerpo que éramos, prohibidos entre

trozos de nylon y rebeliones.

A tiro de aguas, mi otra versión,

la que perdura horas y estrellas

consigue y pierde

dona sus dones

funda un árbol infinito en

la piedra del desconsuelo.

Con punto arena cosía cada palabra

cada verso y reverso,

del otro lado, un demiurgo inventaba

sombra y silencio.

La inocencia de la luz, los dedos de la luna

la circularidad del amor y sus raíces.

Ningún siquiera, ningún tal vez poniendo

destino en los espejos.

La noche inventa dioses/

arqueología pagana.

Contra el hilo hay un azul quieto

un sostenido

la cintura carga sus peregrinos

sus niños de arena,

algunos párpados se agolpan

a mirar el hilo quieto, la cintura

los olores solos

el sostenido.

Soy las hojas que suelo rechazar
los nombres y sus cerezos.
Así escribo.

El verso es un triunfo relativo

un punto de la nada

un sino

un absoluto en la tormenta.

No hay Poesía serena, hay tempestad

en la boca de la inocencia.

Olvidaste cómo era que una mujer

te despertara en plena madrugada.

Aquí estoy, encarnada, desencarnada,

presa de ausencias y de alondras

cruzada por los cuatro vientos

Condenados a la casa Inicial

al cincel de la letra que origina

Migrando, nadie muda

Son sólo Tiempo y Palabras.

Si fuera todas la Palabras,

el agujero esencial me

atraparía y sería sólo

esa sombra sin Palabras.

Hay nacimiento si hay cacería y tierra,

una abuela subyacente en un cordón

con el dictamen del agua y las mujeres

La obediencia del ombligo vaciará

cualquier sequía, y habrá nombre.

La luz se hace azúcar y fuego

y la escritura se desliza como agua

sobre la madera cuando el insomnio

se lleva este río de mí.

No nazcas para siempre, sé un naciendo

una felicidad sin fecha que anuncia el día

un conjuro contra las llagas y los muros

un grito que sangra pájaros y arena.

Algo cruje y yo escribo

alguien vuelve su voz, y yo escribo

Nacen, bajan, tensan, y yo escribo

La hierba se repite, los actos se

amontonan, y yo escribo.

Juntando mis pedazos, cuando

nazco y el resto, yo escribo.

Arrojado por amor

come de ti.

A dentelladas de sombra me equivoqué,

duelen los hilos

los pronombres

las minucias

Cayó

había banderas deambulando

un tren de máscaras sin plaza

algunas criaturas partidas

botas sin tierra y sin palabra

no hay paños ni alivios

hay perros.

El día está, y eso es relativo,

destinado al asfalto, es un

hueco cayendo sin Palabras.

Vivimos y el mar no se entera.

Sacó la carta del espejo y

despegó su corazón, así vendrían

el pan y el vino.

Convertir la rebelión en espejo

y romper los derechos de mar.

Habrás de soñarme, marinero

correr el destino unos pasos

en la dictadura de tu Fe

lejos  del rumor

sin itinerario, sin lazos

a unos pasos de mí, marinero.

Si todo termina en él y su Quijote, en las noches familiares del pan de casa con su vino y sus paredes de invierno protegido. Era dulce y ajeno el afuera, mientras el fuego de la hornalla y el Mundo eran, y nosotros calmábamos la sed de esta tierra bebiéndonos la sed.

Muestra sus animales

su manada de uñas

el hambre que sospecha

con los pies atados.

Si romper el mar

con las manos

alcanzara...

Es una pregunta en sí misma

una interrogación que

redunda

y se responde.

Un pájaro la posa.

Partió vientos con la boca

Silencio de palomas.

Ningún itinerario decide su mar

víctima del amor pone el reflejo

y los espejos.

Con su isla a cobijo y todas las

verdades tintineando, ningún quiero

y requiero es asombro de sal,

-piensa marinero.

Establecido el espejo, fui mi hija

y mi parte. Quedé donde el destino

ordenó el mar, así de lejos, así de cerca

convertida en tantas mujeres, sólo una.

Desde este Lenguaje

que despierta

y calla,

en su humo que

sucede

oigo los días,

necesarios días.

Creo en lo perdido y en los contornos ajenos

en la constancia de la ausencia,

en el azul creo

en el sigilo y la repetición del juego

en que la vida dura menos que el Mundo y

la Palabra

en tu sombra como un tributo de la noche, creo.

Quedarse en el lugar de la lluvia

inventar un idioma que vuelva

para que duren sitios y amores.

Todo es ajeno, quedan sólo

las luces, y es suficiente.

Creen, descifran, repiten mundo,

con el desierto a cuestas, invaden

la noche, buscan salvación

Pronto la Ciudad será un País

Pronto amanecerá.

Fuera del Lenguaje están los nombres sin voz

una manera de la luz

pájaros a repetición.

Alguien arrastra su grito

alguien lo escucha

rueda la Lengua hasta ser
hilacha cierta,
des-hilacha,

regreso.

Hay que acumular rincones

guardar la oscuridad

a pleno sol.

Así las manos y las

cerezas.

Criaturas huérfanas,

éramos lejos

éramos tales.

No huelló aunque pasara,

esa lluvia de agujeros lo dice.

Guardemos en el olvido

tantos minutos secos.

Sabés... a veces el desamparo,

ahí resisitir

y luego, todo pasa.

Que no soporte la gota su peso

en sombra.

El Poema ladra entre

renglones

mientras el otoño cae

entre sus tibiezas y

mi taza de té.

Construye palabras de ausencia
Madre
Escarapela

Tobogán.

El límite es agua

transitada.

Más acá
la infamia del Verbo

y sus herrajes.

Nacer en la mitad del texto,
sola,
sin folios ni márgenes
El estado del nombre en
ese mar,
hundidos los motivos y
las hojas,
en torbellino, alterarse
y soportarlo
y tal vez, sólo tal vez.

el Poema.

Imperfecta

el verso la ama sin motivo,

y la recita,

recita su nombre provisorio

y sus  lunas.

Hay atardeces como barcas,

hacen sombras de trigo

miran su mirar

nos miran escribir

nos escriben.

Acostumbrados a la pena

a todas esas barcas

a los erizos y las alturas

a tanta solemnidad

y tanta lluvia.

ahora que...