Materia

ciencia

Palabras

tributos.

No necesito la parte ni la

confirmación,

tengo estas huellas del

futuro puestas en

el sentido de mis

pasos.

Se amontonan las pausas,

es natural poder con

los silencios.

En ningún tiempo seremos

instantáneos,

de a partes y en el

lugar cierto, seremos.

Demasiado primeros

demasiado últimos,

sin resistir. Lo que conmueve

es, fue y será

inmortal.

  

A vos siempre, Amor.

………………………………………………

El fracaso mira cuerpos

patios

copas de vino vencido

Mira ausencias y soledades

prestadas,

discursos interiores

Palabras no dichas

Amores acabados,

lo que queda detrás.

Puso la hoja y dijo:

-venga el Alma de esta

Letra, y en ese papel ya

perdido de todas las sombras

clavó el cuchillo

Jugaba entre avenidas,

entre penas y espirales,

a todo o nada

Letra o muerte.

Distinguir entre tu cuerpo

y el mío, ahí habita la

distancia,

cada noche

cada día

cada minuto que no somos

Aquellos días, a veces,

reclaman,

también quedaron solos

de nosotros

Este Planeta te añora

no tanto como yo.

Dime cómo fue aquel comienzo,

esa voz imposible,

todas las mañanas al sol,

esas y no otras,

las del día de los días jugando

a la impaciencia.

Ella jugaba a sus colores de

siempre,

abría y cerraba la puerta.

Con una mano aventaba las

sombras,

con la otra tejía en el aire

su Universo.

Me encadené al Trazo

sin otra restricción que

escribir breve.

La vida dice

se dispersa

se acopla

te demora en su ausencia

a veces

tantas.

Yo te fundo y me fundo

con vos

en este papel, y que

diga.

Tanto Arte llegado

tanto futuro en obra

La lectura de la vida es

un accidente,

una manera de perfección

incierta,

un relato que corre y

se ejecuta sin comando

Aquí, a la sombra de esa

sombra, acumulo tantos

comienzos.

Algún rumor

ese verso que no fue

mi cintura de vos haciendo

historia en el recuerdo,

nuestra anatomía abordo

y en acto.

Tanto dejaste, amor, aquí,

Entre mis puños apretados

y mi Alma.

Ese extracto de mí habla de

todo,

me traduce con duda, me

secunda,

habla desde las sombras de

mis sombras,

habla sin cesar, y yo lo dejo,

en Prosa o en Poesía hace

preceptos.

Hay en la Palabra algo que dice

y contradice,

años de ausencia en cada tramo.

lo demás es sólo creencia.

Y ahora yo te digo, tal vez…

No te pongas en guardia,

la infancia altera ese

accidente que es

la vida.

La altera y no

pregunta,

es la pregunta,

un papel infinito sin

dicción,

es un barrio que explotó

en su presente,

son las Palabras que

nunca llegan, que nunca

llegarán.

Ausencia y presencia van

de la mano

tanta sombra puesta sin

dejarla entrar,

a tu lado sin estar,

en el lugar perdido,

en el lugar amado,

La virtud de la paradoja.

A bordo, el infinito habla

de Poesía.

Habla sólo y diverso,

mira su sombra,

prolifera en medio

del desaliento.

En montones de Arte

y bien hace

un papel de futuro.

Yo te doy lo que pidas, -dice.

Y el tiempo se solaza fuera

de su tiempo.

Descartaba la suerte,

era tantas en una,

solía ser resumen y

extensión.

Imperfecta .

Era en sí la posteridad.

Sólida,

intensa,

cosía las sombras cada

mañana

y hacía Poesía.

Entre zonas y mareas, nadie

da lo que es,

el azar elige entre Palabras

las sombras que somos y

que damos.

No hay tratados sobre esto,

hay acústica y una línea

delgada

allí converge lo irreductible.

La fuga

Aquel papel cintura que

escribía historias,

Innumerables todas,

y la sed.

La llave que no abría,

el plato compartido,

el cielo en una balanza puesta

de boca para no medir

ausencias.

Caben la medida,

la piedra y

la mirada,

Si tuviera un derecho,

una sentencia

alguna métrica,

alguna Prosa que se haga

algoritmo,

la manera desconocida,

la cifra del pase

de la Letra,

ese curso

ese corte,

tu amor de vuelta en

este Mundo

quiero,

otra vez.

Sería lo contrario

y detrás, esa

rosa.

Ese Poema nacido del

deshecho,

una especie que vino de lejos,

a su pesar,

vino de la primera sombra

que lo encendió.

Es poderoso hablar,

es poderoso cualquier pobre

Poema

y poderoso dejarse decir

como especie a pesar de

Dios.

Es una Página, no es geométrica

la busco entre montones,

irreductible

papel pintura? -no creo

Cuánto azar en su morfología

Yo voy por ella en cada Letra

ella viene por mí

siempre,

abecedeando.

Ausencia y presencia van

de la mano

tanta sombra puesta sin

dejarla entrar,

a tu lado sin estar,

en el lugar perdido,

en el lugar amado,

La virtud de la paradoja.

Sin poesía,

con tanta posteridad

abandonada y sin

Lengua, el futuro

es una isla sin

cobijo,

una mujer perdida entre

vocales.

Camino silenciosa entre

Palabras,

ellas son castillo y

escombro,

siempre están

en horas y

deshoras.

Es una Página, no es geométrica

la busco entre montones,

irreductible

papel pintura? -no creo

Cuánto azar en su morfología

Yo voy por ella en cada Letra

ella viene por mí

siempre,

abecedeando.

Entre pétalos el horror crecía,

silente

desdichado,

escuchando la vieja ceremonia

y su tifón.

Adónde van las sombras sin

ausencia,

adónde la primera nostalgia,

esa del amor que puede

esa que hace la Letra y la

multiplica.

Sopa de piedras para

esa

furia rota,

habremos de nadar

entre

la sed y la deuda,

habremos de ser la

madre

y la olla para la paz y

la sombra,

habremos de ser para

el Ser.

El barro y la tristeza

durmieron en la tinta

de esa peste no

nombrada.

-Atrás, le dijo la luz

a su sombra y a la

sombra de su sombra

Y todos callaron

otra vez,

y nadie lo supo

otra vez.

Dormir sobre los pedazos

de tu amor

Con la lluvia queda

abolida

la desmemoria

Ahora que sos sólo

Poesía pura y

dura, la Palabra

nos dice,

nos dirá hasta

siempre.

Lo próximo es el

desatino,

la Obra llegada,

la Obra ida

Las horas sucediendo

son pasado

imperfecto.

La posteridad, un

término en

desuso.

Lo de todos sólo

superstición.

La ocasión del instinto,

buscarse,

quedarse entre otros,

en ese punto poderoso de

la Palabra

Hablar y sucederse

La sentencia Poética,

el Teorema humano

que nos

reza.

Aquello era el Siglo y

la voz,

el tiempo que nos cita,

la intención,

la veinteava Palabra de

una zona pasada

peligrosa

todo borde.

La salvación es un número

en la oscuridad,

un cielo sucio de verdades

claras.

Alguien tejió un sudario

sobre el revés del

honor.

Dónde quedan las manos

que cuidan el amor,

dónde los espejos y las

miradas que cuentan

los rescates.

Esa tierra es un

pedazo,

un cuidado del Amor

que cuenta y

descuenta días

y maneras.

No haya barro ni

polvo,

no hay labios ni

pájaros

Hay mar y desconcierto

Algo se enciende de

miel y

memoria,

algo nos recorre y nos

salva.

Esa Palabra plena y parte

pliega y despliega

toca

resuena,

dos sujetos la disputan

se disputan,

no hay cura, hay deseo

hay otro

Hay exceso y orden

Todo es despliegue.

Un extracto                    

un número                        

un pensamiento,              

un hombre sin          

Poesía.                            

Hoy viven los extremos,                        

los vacíos sin              

solución.                      

Hoy los sufrimos hora

a hora,                        

gota a gota.                    

Tan resuelto el sujeto

sujetado,                         

tanta cadena sin    

eslabón.                             

Te toco,

te tomo.          

Nunca sé si sos vos

o tu doble.

El dolor en las costillas

en esa ventana donde la luna

cose y descose ternuras.

Tanta ausencia las pronuncia,

El telar cava y cava lana

ausente.

El invasor es un pedazo

tachado de la casa

Y yo le digo amor.

Entre prosa y prosa, entre

tus manos y las mías,/

dónde está el verso

dónde la prosodia.

Segmentada la vida y

las Palabras,

aquí, donde pongo cada

vocal,

cada elemento sin sonido,

aquí,

sólo las miradas.

La vida no procede, ni precede

no se produce,

es Literaria,

es Letra escribiéndose,

es un País,

a veces pájaro

a veces peste.

Habla en el error

saliva mientras arde entre

tus manos,

no hay geometría

ni signos,

esta desvestida, duerme en

su tinta

es tu otra mitad.

No es un deshonor haberla nacido,

es apenas un aroma

pasajero.

El lenguaje se encuentra

en tu voz,                          

piedra por piedra,

entre las parcelas y

el esplendor.                                           

Un vale todo vale          

la vida.

En los esbozos hay    

seres,                

emociones,                

alguna Palabra perdida,

nosotros,

tal vez.

Es tu Obra, tu sabiduría,

esa anatomía que espera

los brazos del pan,          

de la justicia.                  

Ahí el fantasma de la flor

luchando, y los huesos

en marcha.              

Perseguilos, los persigo.                     

Que la verdad sea                    

y sin pausa.