Se puso el alma de a gotas
media de agua
media de puñales.
Negocia con sigilo los días de los sueños
tantas hojas y carne juntándose
como un río,
tantas costuras y el Poema gritando
entre los párpados.
Nadie vuelve de su vuelta,
todo es ida, el arco lanzando,
somos la flecha, ese disparo,
esa barca.
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