Arrancar los clavos y hundir
el placer hasta el primer lodo.
Esa zona indecente.

Todos aquí, tan humanos, arrojados
al costado salvaje del almanaque.

Caen las sombras del espejo,
el reverso vuelve al Mundo.

La Palabra no se atreve

a su Silencio.
..........

La Parole n´ose pas

son Silence.

¿Será la palabra quien
venga a escucharnos antes de
que nieve sobre el hierro?
...........

Est le mot qui

venir écouter avant

que la neige sur le fer?

Nada es malo ni bueno

Sólo existe este témpano

derritiéndose entre
mis manos.
........

Rien n'est bon ou mauvais

Il ya seulement cette glace

faire fondre dans

mes mains.

Rompe su Otro para salvar
el espejo.
.................

Briser l'Autre pour sauver
le miroir.

Una pedrada colgó un trapo

en la cocina de su Letra.
...........

Une pierre accroché un chiffon
dans la cuisine de sa Lettre.

No es el mismo colibrí

no camina su sombra

de colores

la ferocidad se hizo pájaro
y vuela sin dientes a la vista.

Arrancó sus ojos para leer mejor

las escrituras, y bebió su estado

en el estado de las cosas.

Las órdenes a cumplir eran
ellas y su contrario.

En qué olvido se entrega íntegra

la historia, y llega el Poema.
...........

oubli qui intègre l'histoire est livré
et atteint le Poème.

El silencio navega en una cáscara

y ella se desnuda como una nuez.
...........

Silence naviguer dans une coquille
et elle est nue comme un écrou.

Viaja con trapos tibios de la infancia
a ningún lugar, a todas partes.

A una sombra la sigue otra sombra.

¿Sombra de la sombra?
-dice la redundancia.

La vida no contesta.

Trajo su pedazo entre los dedos

como la piedra de picar instantes.
.............

Il a apporté sa pièce entre les orteils
comme des moments de coupe de pierre.

Un abismo mira otro abismo.

Confianza de nombrar

Pedal vacío.
.............

Un abîme regarde un autre abîme.
Faites confiance à nommer
Pédale vide.

Viaja su exilio Ladino.
La orilla del estanque de la lengua.
.............

Ladino exil se déplace.
La rive de l'étang de la langue.

Una abuela en la primera lengua

rodillas y manos. 

Viajan en la vida tantas vidas.
............

Une grand-mère dans la première langue
les genoux et les mains.
Ils voyagent dans la vie de tant de vies.

                   

Un animal nos ha fundado

Humanos.
.........

Un animal a fondé
Humaine.

Suspende la palabra,

suspende el movimiento

cuando el verso ya ocurrió.

 

Los ojos en la espera,
el sexo
en el silencio de una vocal.

La palabra no se atreve 

a su fragmento.

Cada quien cae de su Palabra,

viaje que vuelve sin regreso.

A veces soy,

otras
no sé dónde quedo.
..........

Parfois, je suis,
autre
Je ne sais pas où se loger.

Lo singular hace su grotesco

la historia

el uno.

Intrascendencia en la línea

de salida.

La sombra del destierro huele

a palomas.

Escupe la primera soledad del infinito
ese abismo llamado otro.
............

Crachez le premier infinie solitude
cet abîme appelle un autre.

En el fuego de la piedra duerme el pájaro.

En qué bolsillo anduvo la distancia.

Crecimos mal, la baldosa al revés

la pregunta encima. No estamos

en la agenda de dios. La tinta

es piedra en manos sacrílegas.

El escombro del tallo

y debajo 
el silencio 
con el Poeta.

Presume su lado que no es.

Conversa con la mala noche

al borde de lo bello.

En mi orilla caben
dos inmensidades sin alfabeto,
y un silencio.

La herida es mariposa

y roba su dolor de vino
para otras tardes.

Un péndulo anuda y desanuda

pájaros, cada madrugada.

Amarra lealtades, una, oxida y calla,

la otra es barro y lenguaje, y un colibrí.

Limó ese pedazo hasta el amanecer,

y luego limó el amanecer.

Escribe hasta sus manos,

escribe y es escritura

leche esencial

veneno de sus días.

Una foto

las huellas de una taza

el mantel compartido

y estas migas de hierro.

A Vicente, siempre.

Frágil, doblando el viento.

La paz encalla un verso,

perro desusado que ladra

como pájaro sin alas.

Juicio a la sombra,

el Velazquez  llega al espejo

su verdad inversa.

Deshojan pajaritos de abril

y me espera octubre, 

una tarde.

La luz le da sombra.
Sola, sostiene la proa
con sus pies de agua.

En el rincón caliente

la memoria clava su vino,

un grillo galopado de noches.

Sacaba conejos y piedras

no había que perder
sólo los caballitos de la infancia.

Ella recoge esos fuegos,

jirones para sus breves abismos.

La infamia troza su espanto,

un mundo de hocicos declina sobre

su mantel de manjares amargos.

Sé leer entre papeles quemados,

le conozco el cuello al escorpión

del arrepentimiento,

no me enfría su aguijón de pena,

ato su mordida a la saga del olvido.

El crepúsculo va pariendo pájaros,

en contracción,

alguno vuela hacia la Palabra.

El universo  abriga sus trasluces.

Azotes de amor,

abajo

desmesura,

prueba y castigo en

la coronación de

la arena.

Queda el Mundo, una carta

de navegación, el mar.

El hilo encalla por desuso,

unir era otra mentira.

La herida cobra su boca

de bacanal. Las rejas en

prisión declaran que los

pedazos son sinfonía.

Ya no párpados y luna.

Nos quedan los perros y

el instinto para su debida

sepultura.

Nos vimos las heridas en la noche

y se hicieron madrugada,

humedad de paloma.

Una generosa Vendimia para 2013.

Hagamos una vendimia de este año y pisemos uvas y más uvas, que coseche vino, que coseche vida, que coseche amor, que coseche amores, que coseche soles y Palabras; y más uvas para más vendimias, cada día, cada uno de los días de este año.

Una vendimia generosa, después de tanta siembra, tengamos todos y cada uno.

Y por supuesto, que siempre abunde salud y jamás falte pal puchero que cada quien tenga armado.

Feliz 2013 a todos los queridos Pasajeros del Trazo, queridos Amigos a vuelta de Pluma.

Mi Abrazo para ustedes.

Virginia.

Desde el fondo de mí busca

sus ojos de tinta, me desgarra

en unidad delatora y se escribe. 

No me defiendas del azufre, la carne

está en el mundo para profanar su texto

Mi letra ya perdió su primera pureza.

Empuja su violeta hacia el borde,

su color deshoja tardes,  

cornisas de verbo y juglaría.

Un látigo de hielo en los cristales,

la noche mira cómo  galopa mi luz

y el viejo amor se junta con la vida.

El alfabeto hablador canta

en casas desconocidas,

hasta la hora del vino, canta,

y no hay boca que lo ampare.

Muerde herrumbres en la cocina

esencial. Tritura palabras y no sabe que

las tiene entre las manos y los pedazos.

Hace vendimia de los días

con sus pies que no son.

La luna empuja noches,

un pájaro llora en su borde.

Fuega,

atrapo sus silencios

mientras se va,

visita en plena huida

me deja su chasquido

y un puñado de Letras

en suspensivo.

Besa su infamia, y se va deshilando

como una eternidad herida.

Alguien dijo del pedazo, y deja

la Poesía su fragmento, su vino

hinchado de arrancar rincones.

Todo menos este saber

sabe de las rosas y los puentes.

Un león visita su sombra,

furia raspada a la eternidad.

Mar que me residua, pampa-barro

su leche,

una luz la hunde y hace lenguaje.

Ella existe entre dos Poemas,

saca río del agua, calla en vendaval.

Esa boca de memoria escucha
en papel piedra.

No disculpo al adiós sus dedos

de soga.

A Vicente.

Un pespunte caliza que luego

hierba, que luego pico, que luego

branquias, que luego alas.

Hoy, con tanto y la palabra,

arde en su péndulo sin grillos.

Hierba sin suelo

está
donde se ausenta.

Le tiro mis fragmentos,

causas que  tiemblan

deshilachadas.

Herida, no me lances tus cuchillos.

Era una acotación del texto,

un margen de bordes,

un silencio,

pero allí moraban las palomas.

En el tiempo de los pájaros
guarda los reversos.

Sobre la piel de la piel,

una canción muda.

Bebe de su madera, añora

las mañanas de leche.

Canta al borde de su navaja y afila

su letra en el metal de esa melodía.

La mariposa es una mentira breve.

La arruga del aquí,

bolsillo de otros presentes

y sus abismos.

-No habla, tu esperma no habla,

lo decimos juntos.

Se lee en las cuentas del espejo

de lado a lado

en toda su travesía.

-Poeta, no abandones tu Poeta.

Destemplada Letra, no come de mi
orgullo ni bebe de mi sombra.

El Poema enciende los cuatro
puntos cardinales y tiembla
frente a su Poeta.

A veces, esas tristezas

hacen culto de tales barcas,
de tales derivas.

Heridas de papel están las únicas palabras,

las que no existen.

Ató el alma a ese embarcadero,

madera sobre río que no apaga.

Hay una jaula en el pájaro

un árbol  estaciona las mañanas,

lleva escrito todo el futuro, ayer.

Una huella sostenía su sombra, 

la flor que lo despide,

esa hoja.

Unas manos desnudas golpean
puertas sin nudillos

y alguien dice, -fue ayer.

En la piedra, el silencio es un tallo.

Llueven gaviotas de madrugadas

y un viento preso empuja

la mano que me escribe.

Roto el lenguaje en sus espejos vuelve

el grito primal, el agujero de la

lengua en un cordón de placenta.

El verso que no fue vuelve
como animal nocturno
a rompernos las horas.

Tené cadencia de mí,
-le dijo la última Palabra.

Me sucedo en escándalo,

duerme mi violeta mientras 
despierta.

El reverso del habla, la sombra Lírica

que resigna decir para ser Poema.

Donde el cuervo merienda,
Dios obsequia algún inefable.

Algo mora en la sombra,
es el Mundo.

Soy esa nena detrás de los

barrotes de la baranda

en una escalera quieta.

Todo el llanto cargado

en una sola lágrima.

Con la media vida tejió

la vida entera.

-Hable el origen. -La lengua primal

salga como leche, y martille caricias

en la cruz blanda.

Se calzó una gota de silencio

como una hazaña.

Levantó los pies dormidos

en un hilo.

Porque se sabe de tiempo,

al costado,

en su espesura, aguarda.

La chapuza de estiércol hunde la memoria,

sombra que vaga en su reflejo.

Entregó su lila una noche de Guijarros

entre candiles y velas de almendra.

Del otro lado, un fragmento
le dijo -volvé a tu espejo.

El exceso en la puerta del desván,
y queda la Poesía.

Conjugación cero de la nada
de una corte de escamas.
Y una violeta.

Ella era un mar, una mirada,

él la hundía en su avión de papel.

Rompió rejas,
y eran palabras.

El diente hinca, caníbal,

la piel de la memoria.

Muerta de alpiste la felicidad

confunde libertad por alimento.

El Mundo llueve al sur 

de sus Palabras.

Una soga sostiene la muerte

y dice que no existe.

Poner esta brisa de ayer a mojar ventanas
de mañana, y que se abran.

El gorrión cayó de su pluma,

a la hora inexacta del equívoco.

Volveme lluvia,
soy tu colina secreta.

A bordo, la inocencia ofrece

lo que aún no es.

Quiere jugar con su fuego, que su

Poema sea barro de labios.

La fragilidad divina cuenta las

sombras

Ángeles caídos.

No leyó la lluvia, la dejó escribir su alfabeto

de seda sin resistir el embate. 

La luna me habla en azul.

Yo, que aprendí a escucharla

sé de su barro en doble alfabeto.

El cerrojo miraba la Historia

y llovía sobre océanos secos.

Vendrá la lluvia clara que me diga,
-volvé a la sombra, al ruedo
de tu siembra, yo te agencio el olvido.

Carta de vos. Hoy, por vos, siempre.

Buenos Aires, un día, siempre.


Esta carta que escribo para no escribirte. Para insistir en la imposibilidad de que ésta, otra, alguna carta exista y sea un medio capaz de abarcar algo de mi palabra, de vos, de mí, de algún pasado nuestro.
Sería infame pretender conocer tu dirección actual pero las cartas no están hechas para no ser mandadas; entonces, es infame y doloroso que desgrane palabras por este agujero infinito de tu invierno. Y sin embargo, lo pertinaz persiste, mientras otros papeles tuyos se desordenan en mi escritorio.
¿A dónde te envío mis señales absurdas de destino después de casi quince años? Absurda yo, en realidad. Irreverente de tiempo. Yo, que no sé de verdades reveladas, que quisiera cambiar la rotación de este planeta y descender la escalera del tiempo hasta vos, para encontrarme en tus enojos y tus amores de mí, por mí; en la que fui de vos, por vos y de mí.
¿Qué me explicaron de escaleras temporales y de inviernos, los días del amor? ¿ Con qué argumento me quedo hablándole a la vida de tu pelo castaño y tu mechón dorado? ¿Con qué memoria que me desconozco sostengo tanta memoria de vos, y te sigo hablando en el silencio, en la absurda esperanza de que estalle la cuarta dimensión en medio de nuestra cama de ayer, que ya es sólo mía? ¿Con qué locura extraña y sabia el amor encuentra sus espacios para persistir después de tanto? ¿Cuál es la trampa de tu nombre que me dejó enredada en esas siete letras que sigo amando, en ese orden maravilloso que su cadencia indica? Y no hay otro, y yo me desconozco en tal obstinación, pero así es este laberinto de tu nombre de ayer, que sigue irrumpiendo en cada presente indefinido, infinito.
¿A dónde van las cartas sin destino cierto, a qué extraño buzón, en qué boca atemporal arrojo estas palabras de siempre y para siempre? ¿En dónde te cuento que la vida sigue, y es buena; que, como te prometí, yo estoy tejiendo y destejiendo los futuros que no tuviste? Vos, todavía, me debés algo de olvido, amado Vicente.

Tu Amor, siempre.

"Si te vas a equivocar que sea con una oportunidad."

/Del Catálogo de Filosofía de lo Cotidiano de VirginiaEdit/

Pulveriza el hueco de su zapato azul.

Donde guarda el sueño de algarrobo,

guarda su sombra.

Un ataque de cielo embiste el primer
destino de la especie.

Duerme el vientre negro en la piel

del sapo, una insignia. Su antorcha

duerme luz en donde el fuego congela.

Él le ponía riendas y quedaba sujetado.

Él fundó su borde,

ella se hizo su primera
palabra.

Era la siesta nocturna en otro

cuerpo, el río hacía su fogata

de mí, el acento inicial.

No te veré la suerte de este día,

si duerme tu memoria en un

zapato de cristal.

Duerme entre cenizas, la conciencia

del torpe atesora escombros.

No soy tu violeta, soy tu lucha.

En la casa del pan ponía ausencias

de harina y olía su sombra

hasta el destierro.

El cuervo no come de su pico,

almuerza de la ausencia.

-Penitente de sobras, donde auguras no llueve.

Sobre la piedra del mundo, sus manos    

de agua, amarrando soledades.

Fusilaba las sombras

y las sombras de las sombras.

Tengo frío en los nudillos

y a mi espalda, nadie, -se dijo.

Molesta su luz de caracol

su destino testigo de testigo

los ojos en la voz

tanta insistencia en

resistir.

Hoy, al borde de estas losas

tengo tantas adyacencias  de mí.

Soy lo más extremo de mí,

la pedrada en el infinito.

Esta tinta, 
sólo una lanza de
explorar vacíos.

Entre las cenizas y el equívoco

estas yemas

Catedrales de la nada.

En el abuso del amor hay un ciego

y un arquero. Como la palabra,

sólo es si se comete la herida.

Soy un rincón de alas migrando y sostengo

mi nombre como una fundación,

en las mañanas esa tinta me amanece en

repetidas intenciones, y voy de la cereza 

al día, estrenando retazos como galas.

Se aferra a mi sombra. Ama los

pasos que no doy. -Trineo, dónde

viven mis renos, en qué distancia

habitan mis pies de girasoles.

Me debía este abrazo 
de luna,

herir la herida.

Lo seguía un globo, 
un racimo de uvas,

él caminaba con dientes
de leche, todavía.

¿Y si fueras una estrategia de la ausencia?

En la intrascendencia de su Palabra

él intrascendía, pero glorioso de miradas.

Coronas livianas.

En rito especular él exhibe su palabra, voz sin

página, la forma de la nada en su espejo.

La hora de narciso son todas las horas.

Lucha con su niño perdedor, el presente es

una góndola ficticia, y lo navega.

Una piedrapersona arrojada a la escasez

del día, en destilada leche, sueña.

Y en el cartel final decía,
-aquí el silencio impone su indecencia.

A Luis Alberto Spinetta.

Mi voz empuja siembras, empuja y se desnuda
solitaria, la piel soltada al mundo, su silencio.

la lengua enfrente.
Sé que celebro un
imposible.

Encallada en la sombra, deshecha,

la Poesía.

Pasaste por mi luna veintiocho veces,

una vez, la pleamar, una baranda en

el confín de mí, un augurio.

El Poeta mecánico orfebra

desdice de la Lírica y orfebra

Pule piezas y orfebra la máquina

imposible, el reloj de la lengua

el canon subacuático donde la

Poesía deshoja seca.

Se miró en el banco de sombras

Toda una salina

Su sal demoliendo estatuas

Y el agua reclamándola.

La Lírica me hace casa en el asombro,

y me deja adobe, barrito de terruño.

Por qué debiera ser escéptica, y soldarme al dios

del infortunio, y gastar los zapatos en suelas

huecas, y olerme la esperanza antes de usarla.

2012.

Y porque Cortázar lo dice mejor:

"Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestás tu mano en esta noche

de fìn de año de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres."

Happy new year  de Julio Cortázar.

Y yo agregaría eso que pedimos siempre, lo digamos o no, Salud, Amor, Creación y que no falte pal puchero.

Que quienes vienen de alguna noche tengan su día, y los que vienen del día, lo sostengan luminoso.

Que no falten manteles cuadriculados con migas de amor y de amistad.

Mi abrazo a todos.

Virginia.

Ancló dentro, en el filo del mundo.

Corría los abismos hasta su borde,
para mirarse.

Si todo es río o es antorcha

dónde remo mi sombra.

La eternidad llora su exilio,

obsequia tiempo por 
intemperie.

El infierno no es fuego,
es una voz que disputa
al Silencio.

Todo dice de mí, y nada,
este cratilo de silencios.

Un pedazo de honra y su pedazo

se dieron cita en el revés de

una sobra. Y fue Navidad.

Es distinto porque tengo memoria

y lo incesante no lo arrebata de sí.

Ganaron la sombra los suspensivos la interlínea, 
el silencio grita en la boca del instante.

En el fondo de mí hay otra

misma que me dice

-aquí estoy, yo te sostengo.

La encontré en su propia esquina

acodada de sí, el mentón en el pecho

Era yo en la hora descalza.

Adónde van las sombras que no somos

Al despeñadero de soles, en solitario.

Muere la cruz/ un Cristo bajo sospecha

hospeda sus pies al viento.

Un verbo dominó la boca de la sed

que gritaba en otros silencios.

Comía en sombras heredadas

con la pereza de la ceniza.

Quedó herida sobre el primer
pájaro de su Poema.

Quieto,
el mundo llueve sus promesas.

Frota dos leños con sus dos palomas,

con sus dos enaguas, con sus dos olvidos.

En minucioso crochet la hormiga

humana teje su ficción de ser.

una verdad, una roca, un silencio,

el origen del tiempo y esa pregunta.

A Antonio Medinilla y a su Letra.

La Esperanza en un altar, en derredor, el azar,

la mitología, el fervor de una Lengua incesante.

Y entre tanto espanto, pájaros y mares.

Dice sobre el sistema solar y la trigonometría

Astrónomo sí, pero más Poeta, lo obsede

la búsqueda de un Universo Sustantivo.

No te asuste mi ala demorada ¿quién no

jilguera su devoción algún minuto distraído?

Así es el deseo, lo demás es todo pregunta.

Arena sobre arena 
lloverá en la roca, 
en su agujero convexo.

Se hacía un pez, una distancia de pez, una dinastía

de escamas de pez, un osario de sirenas de pez

y golpeaba contra los cristales de su océano.

Le prometió la despedida, la tinta gris

la huelga de su sombra. Un látigo la vuelve,

y él la reescribe en el primer alfabeto.

Hay un olor humano que ilumina.

Momento hondo, la realidad se detiene para mirarse.

Ella, sola, sostenida por una gran ausencia.

Volvió el mundo en el que entra mi colibrí lastimado.

Vuelvo, y si vine de sombras, sola,
o despierta en el cono equivocado,
habrá una nave que me indique vela,
una cuerda de estambre en su hilo
que sostenga el regreso sin amarrarme.

/Sabueso tu sabueso/
jamás estaré donde creas encontrarme.

La realidad levanta un mundo
encerrado en pajaritos.

Dice la estaca del estaqueado

un pecho abierto en sombras,

el dolor del ancla, la eterna

sumisión ante lo negado.

Quiso conocer la gramática de 

su cuerpo, de-letrearlo.

Silencio de barro. Escribía vislumbres

la torpe letra sin certezas.

La noche era una piedad ajena, una usina

de azules, un estambre en bocas secas.

Y ella iba diciendo alondras.

Se sometió al juicio de su sombra.

¿A quién le cantamos? ¿al Poeta?
¿al desprevenido? ¿a la adversidad
atrapada en la punta de un pañuelo?
¿a la sombra de la palabra?

¿Y le cantamos con este hueco 
impotente, hiperbolado y miserable? 
¿con esta inefable miseria?

El diente hinca, caníbal,

la piel de la memoria.

Un pedazo incandescente de mí

reclama su lugar, habidas de silencio

las palabras se ajustan en mi poema.

Soy un candil de alas que

mi sombra no presume.

Un cuerpo sabe y no puede
otro cuerpo puede y no sabe.
La vida entre dos facturas.

Nos han servido color y asombro

con la misma cuchara.

Tiembla el lagarto soez, tiembla en cuerpo,

manos y boca. Tiembla de mendacidad.

Hoy mi Poesía está incrustada

en la sombra de la ignominia.

En el espejo, tu rostro. La máscara

fajina sus biseles.Tinta vacía

toda tu mirada.

El puerco espera milagros de azufre,

futuros de laurel en tropelía.

La huelga del arroz
confunde su marea.

Envuelve papel en peces viejos,

archivada entre escamas

la Palabra resiste.

Dame esta sed de amianto,

el agujero que te reza.

Desnudarse las manos y soportarlo.

Egomanías/ Egolatrías

Egonoclastas/  Egogonías

HeteroEgos/ HomoEgos.

Où est la Poésie.

Desde la sombra/ arpón/

arpía/ Tristeza barroca.

Abunda,/ falta/ detiene–se.

Quién sabe de la cuenta dolorida,
del carbón que arde en su propio centro.
Vertical/ Raíz/ Resumen Bíblico.

Ella le hablaba con su voz,

él con su piedra sin cántaros.

Carga su esencia en ese revés de sombra,
la voz sola mira su acorde

sabe que es nido, y no está el pájaro.

Ese candil ilumina las palabras/ medias,

un amor dice: -no sos, y sospecha presencias.

Llueve en mis yemas tanta indecente Poesía.

Guarda la lumbre inicial, el árbol que no es,

la leche tibia del olvido anterior a su nombre.

Dijo a su sombra: -de-letreate, pisa la ausencia,

en el faro que no soy, la luz es mía.

Hubo un tiempo anterior de agua y olvido,

luego, la otredad,

y creemos que esa piel es nuestra.

Luciérnaga en ese reino, aprendió

su nombre y olvidó su deseo.

Era la cárcel impiadosa de su Gramática.

En la casa de la sombra el ombligo

esencial permanece abierto.

 /-Se dijo vivo/, ella va a su encuentro, enamorada

de la espuma sangrante en la que deshojan

lenguas/ juntos/, sobre la Biblia de las soledades.

Juntos en exilio/, dos islas sin cuerpos,
insistidamente /juntos / en sus desechos.

De la Lengua al sí mismos en soliloquios
compartidos. El ombligo del ombligo

eyacula nostalgias. El odio sirve la mesa
de los buitres y ellos serán su cena.

Podría acostumbrarme a andar tu sombra,

dejar la casa que me dice, habitar tu
Lingüística en un hondo oscuro sin fin
como perro que huelga, como Poeta arrepentido.
Elijo mis enigmas, las grietas de mi sombra,
de una tarde. Las cerezas.

Del Rincón de la Juglaría del Trazo una Página de los Decires....

"Colecciones" de "Decires (Breves ensayos Poéticos en prosa)", Ed. Corregidor, 2003.

Del Rincón de la Juglaría del Trazo una Página de los Decires....

"Desde los cordones",

de "Decires (Breves ensayos Poéticos en prosa)", Ed. Corregidor, 2003.

Del Rincón de la Juglaría del Trazo una Página de los Decires....

"Encore" de "Decires (Breves ensayos Poéticos en prosa)", Ed. Corregidor, 2003.

Cachorro de una sola especie,

la sobra es otra y es casa.

Animal sin instinto,

piedra y ligadura,

va detrás de su idioma.

Quedó sin caparazón la duda buitre.

Cerezas o Dioses.

Tanta piel verba esta tierra impía.

Por hoy, soy todo no soy.

Yerma sobre piedras húmedas.

Los tallos crecen mudos.

Se suicidó de una mirada

y abecedea semillas gastadas

en los rincones.

En el adiós dejó la Letra.

Con la misma

tinta

escribe su barro.

En la contienda, ama.

No conoce otro texto

para ser escrita.

-Lo textual a veces manifiesta,

le explicó su violeta.

Este es el vestíbulo. Veinticinco

años de sol, un minuto de sombra.

El Universo escupe su invierno rocoso,

todo su pedazo,

el mundo.

Verbo y arena en acantilado.

Dicen los fuegos de abril la tarea

de la alondra, algo vuela, no ella.

Esdrujúla, abarrota su animal de

consonantes sin liturgias, el cuerpo

escrito entre tiempos y ausencias.

Tu cuerpo/ el mío/ ese disparo de luz

en la soledad de mi mirada.

Un golpe en el cristal, una piedra vencida.

La noticia del Mundo.

A veces me agrupo en mi costado.

Hay un temblor de pájaro. un pajareo.

Ella, tan frágil y junco,

como tantas

que éramos contra otras rejas.

Tres mil otros gritan a mil fulanos, y la tarde

es un nombre, un motín de ausencia.

Una piedra llueve su piedrez.

Por una vez lo mudo fue Universo.

Adónde van tus pétalos, en qué

rincón deshoja la blancura.

Molienda, en trocitos ella, un jazmín
de pétalo los envuelve de a uno,
a ella sólo la lluvia.

Tiene los zapatos no el camino,
sopla arena, quedan sólo pies.

En donde no alo cae una pluma.

Clava su A en mi vértice,
-volvamos, dice, y me silabea.

Acaso mis manos, acaso los sobre los debajo
y el reloj de siestas, la hora del vino nuestro.

Pocillito de alas estambre, cuchillo de sombras,
sueño de sueños viejos en vasijas nuevas.

En huella inversa desdice los pasos en cruz,
equivocados zapatos. El césped de leche
prometida amasa mañanas.

Más trémulo dijo el pájaro mi nombre
y quedé amarrada Palabra.

Desnuda,
denodada
abierta en cruz
al cielo de la noche,
espera,
el malvón le recorre los días,
fueron,
hoy espera su cometa.

Asomado al elemento cardinal
los cuatro puntos de la historia
el sur hondo, hincado, en vuelo.

Tanta verdad, tanta razón perdida,
tanta gota de hiel lamiendo
la cuenta del olvido

El fiscal del instante arena tras
arena la cuenta eterna, un elemento
lo esencia: el tiempo.

Por el desfiladero de su tallo,
al tilo de su margarita,
lanzada desde una roca
a su propia alma.

Anoche cuando se puso la nostalgia

tan temprano, tan antes, tanto después,

y la copa fue agua vertida,

y todo lo que sobra fue Mundo,

ahí también fue Poesía.

En la guerra de mitades la mitad rosa
se desgrana de rosa y de su ausencia
y en mitades profundas, como andróginos,
corren medias y huérfanas
para amarse de sombras.

Así de borde, de después,
de antes, en casi, en indecencia,
la cruz de la rosa, mi vereda
de vos, el Domicilio del Día.

Ella dormía terrones de azúcar, guardaba,
de guardar afuera, los pocitos de sombra
y que el sol se llevara la injusticia.

La paloma desnuda sus cuerdas. Una multitud
descalza sus pétalos en mi balcón. Aquí la
madrugada deja esos acordes, y yo le digo Poema.

La nostalgia arranca agua del hueco improvisado
de sus manos, hecho pozo. Venga el ala sedienta
y reclame a picotazos su cuota de vida.

¿La vida en cuotas, en porciones doradas
y pequeñas, en vasitos sedientos?
Un huracán de cerezas quiero.
Una terca impaciencia.

El lenguaje llega a su primer destino. Mientras
nace de placenta en madre humana, un cachorro
recibe su primera universal herida.
Y fue Palabra.

Hoy mi sueño no se pone a dormir, el pájaro
de las cinco despertará mi vigilia detenida noche.
Soy una Palabra florecida junto a mi romero.

Era la Guerra. Muerta la primera
inocencia. Muerta la última inocencia.
Y sobre el cañón, una rosa.

En una caja guardadas las miserias,
las ternuras de arroz diseminadas.
Fundía rosas con escamas,
la hilandera del tiempo.

Somos Trazo en reescritura.
La tinta escribe sombras a trasluz.

Me dijo: -sos mi aljibe,
y saltó desde mí.

Aunque vengas por mi rivera, jamás
seré el mismo río de vos.

2011

Que la brisa de 2011 desanude las malas promesas, y elija las mejores notas, las más escogidas para que sean, de Enero a Diciembre, la más bella canción para todos nosotros. Y que a la hora de decirnos, 2011 nos proponga y entone:

“Yo te quiero libre, libre y con amor, libre de la sombra, pero no del sol. Yo te quiero libre, como te viví, libre de otras penas y libre así.

Yo te quiero libre y con buena fe para que conduzcas tu preciosa sed.”

Gracias Silvo por prestarme tus Versos.

He poblado mi sombra en raudales de luz,
y peiné cascadas y cabellos,
la cintura de viento fue cintura, ligera, ligera
como huella en la arena, tan carnal de tu siembra.

El cáliz duerme de su vino, duerme de
cosechas. Aquí vienen las vides como
vidas sobrias titubeantes de bocas.
Vienen de venir sin sed a engañar deseo.

Parada en mí como un cuaderno en escritura,
sustantiva, ilegible
y soy más que esta Letra que me empuña.

Rueda la pregunta sola, interroga su esencia,
pregunta de pregunta, piedra en su sazón mineral.
El Universo todo se destila en ese instante.

Querías poblarme, pedías luz por arena triste.
El plato no se pone dos veces,
o será que ya leí la escritura del tiempo.

Silencio, -dijo el pájaro, quiero escuchar
el trino Humano, saber cómo es ponerse
el alma en un Mundo descalzo.

Se calza cada mañana con la prolijidad
del alfarero. Aquí ponemos la siembra,
aquí la cosecha. Dónde el océano.

En la sombra inconclusa crece un árbol de
olvidos que da olvidos y sombras inconclusas.

La tierra cabalga hacia el lado de la luna,
solsticios entre estrellas, los conozco,
alumbran sólo cuando hoy se pone tan ayer.

Hoy no pude venir, vino la costumbre
en su nave gris, mi sexo quedó
entre camalotes, esperándome.

El suburbio de mi Letra me dejó
analfabeta de mi propia Escritura.

A qué fuego ilustrado le entrego
mi silencio, y que diga:
-aquí hay un caldero humano,
cuidado con su Letra.

Era sólo el intento, un tonel partió
la Letra, -absurda pueba de palomas
y volví para avanzar.

Se sabía agua sagrada y sacrílega, en dónde
lavar el pez de su cintura, cómo hundir la sal
en la estridencia de una Palabra.

Fusila su paredón de rosas contra un
muro de estambres, sangra la navaja
herida cuando triunfa el pétalo.

Era un puñado de ausencias, abrió la mano
y se hizo pista de alas, adobe para mariposas.

Un puerto, una murga de astucias,
nadar con Neptuno, sumergirse, emerger.

Soy fugaz, imperfecta, estoy siempre,
soy este país sin visa.

Cruzada por la Palabra, escrita
en la Letra que me escribe.

Hay tantos nombres en la lluvia,
qué bestias sueltan la desolación,
qué sombra paria bebe amores ajenos.

Ella le muestra la tiza de su coraje escribiendo
en el mar con la astucia de la lágrima.

Grita del lado del adiós su balbuceo errante.
No hay mástil que sostenga ese viaje.

La sombra se dobla hasta ser hoja, que
hoja su hoja y cae a su sombra.

Tal vez ella, del otro lado de ese velo,
te espere con los secretos del viento.

En la baraja hostil se ahuecó
la copa cenicienta.

La pedrada es un verso sin retorno.

Ay de esta noche de resina. Un pez mastica
su alquitrán y yo me hago ámbar.

Estamos solos, vos y yo, y el
Universo mudo. Qué haremos
con tanto, con tan poco.

Su vocación de camalote lo dejó desnudo de río.

.... y la tierra a los pies de esa madera
impune.

A Vicente.

ese niño tuyo que duerme su gramática
como una dulce daga.

A Juan Disante, a su Letra de Poeta.

El filo que la pone en el límite imposible, encarnar
su Poesía de ojos claros y piel de gringa capaz de
amamantar al Mundo con estofados de especias.

La pava sigue su trabajo y los duraznos
o las flores del jardín hablan de
esas manos en Carrusel sagrado.

La vida inmensa como esos platos que
la cocinan, el tono justo a fuego chocolate.

Indignamente dignos, pecados de
la más pura impudicia, qué más
se puede pedir de dos Poetas.
He comulgado amorosamente

La Letra cae y se debate
en la primera pregunta.

No tengo siquiera ese árbol en el que apoyar
la sospecha. Hemos cambiado Palabras
en la noche, entiendo en parte ese pentagrama.

Hundida en los pedazos, sin saber,
regresa con el Poema, otro fragmento
que desdice, pero amorosamente.

La pollera de abrojos, la cintura
despedida de amor. Otra flecha hizo
la cruz de fuego y quedó encendida.

Tajo de sus propias sobras, la Poesía,
que beba de su restos, y luego reste.

Le pregunto a la rosa Pagana,
-dónde es tu Dios.

Me puse las esdrújulas al hombro,
pesan tanto estos lejanos acentos.

Tierna, sagrada boca que me dice
-volvamos del infierno, un poco.

Acostemos la siesta y que la parra día
nos denuncie el abuso de dormir tantas
veces el amor a la sombra suya.

Sin mirarte. Honda, sustantivada, el sexo
desnudo. Entonces tus ojos, y me vuelvo
hierba, húmeda, adjetivada.

Me acostumbro al espejo, a la memoria. El olvido
espera agrupando puñetazos en mi puerta.

Sopa de ollas, de grietas, de pañuelos.
La alondra quiere regresarle diciembres a la
desdicha, y que se agolpe leche y Poesía.

Tanta Poesía sólo puede existir si existen
toboganes de sombras y de sobras.

Pedirle a la memoria la palabra que
nombre la infancia toda.

-Volvete sombra, soy de mi Letra.

Agrupa mañanas hasta que amanece.

Un scrabel de signos nos invita a cruzar
el monosílabo y hacerlo estanque de sobras.

El silencio pide su ausencia.

El Diego.

Mondo canne el mundillo de estos periodistiquitas que no ranquean nunca de pensantes honestos.
Hoy festejan, hoy golpean.

En el mismo día y con una hora de diferencia.

Amo a este semidiós de barropampa, el Diego nuestro, con sus intemperancias justicieras, con sus lágrimas bellamente impúdicas, como las mías, como las de todos.
Este Poeta que dejó claro que vale más la Gloria que cualquier millonada.

Era el Mundial de Diego.

Para mí alcanza tanta hazaña, tanto camino cometido.
Pero precisa defensores.

Felizmente estamos todos,
y la gente le alcanzó su propia alma hecha paraguas celestes y blancos para recibirlo y llevarlo en sus andas.

Al Diego lo parimos antes de ser engendrado, tiene un poco de cada quien, pura sustancia nuestra
y de cierto material inefable del que está hecho y deshecho, según sea,
y eso lo hace más digno de nuestro amor.

No se me va esta tristeza solidaria a su tristeza, y un barrido de amores perdidos me quedan evocados por él,
tan pedazo de Historia es, este gigante acongojado.

Trazos Poéticos soltados por Relatores de Fútbol. TV Pública.(Para encontrar Poesía a veces alcanza con escuchar).


En este Mundial de los abrazos, de las generosidades, de los Gestos Heroicos premiados de aplauso. Un Mundial en el que Argentina tiene un Equipo que lleva a las pantallas del Mundo la bandera que pide por el Nobel de la Paz para las Abuelas de Plaza de Mayo. Un Mundial diferente, en un momento diferente.

Sabiendo que: no debemos cometer facilismo, no todo es Poesía, debemos defender el valor de la Palabra Poética. Pero también entendiendo que la Poesía se dice en el Mundo más allá de cualquier voluntad, y que es bueno escucharla porque es bueno que la Palabra y la Poesía, que están en el Mundo por derecho propio, sean escuchadas, porque abuenan este Mundo, y lo y nos dotan de mayor Humanidad.

Con estas convicciones, voy sumando aquí ciertos Trazos Poéticos, según a mí me parece que lo son, y que fueron soltados por Relatores de Fútbol de la TV Pública.

“Presiona sobre la pérdida, gana sobre lo que antes a él le robaron.”
…………………………..
“Tiene que ser un apoyo, no una baraja defensiva.”

……………………………
“Hay fútbol, juega, baila.”
……………………………………
“Era el abrazo interminable.”
…………………………………….
“Los imagino allá, con el corazón pegado al equipo.”
………………………………...........
“Allí está la fiesta Argentina, aquí.”
………………………………………………..
“Arranca la nuestra, el potrero.”
…………………………………………………..
“Hay tiempo para los Heroicos.”
…………………………………………………..
“Cuando se trata de razonar, de intuir, la altura es ni siquiera un complemento.”
………………………………………
“El buen jugador juega en el cuerpo del otro.”
………………………………………….
“Iba avanzando con sus precariedades a cuestas.”
………………………………………….
“La posición del arquero siempre juega en la cornisa.”
…………………………………………...
“Cuando se autogestiona la derrota te queda en el cuerpo la destrucción.”
………………………………………..
“Hay maneras y maneras de perder.”
………………………………………….
“Perdió por errores propios, y esa es una lastimadura difícil de llevar.”
………………………………………………
Ilusionarte triunfo, invita a la esperanza.
……………………………………………………….
“Por el momento es un equipo con pelota, y no la encuentra”.
……………………………………………..
“Si se queda trotando en el círculo central, lo va a consumir”.
……………………………………………...
“no sale de allí, trota en solitario”.
………………………………………………..
“No es fácil, se agazapa arriba para que no quede ninguna duda.
………………………………………………...
“Los brazos siempre los usamos para conseguir más elevación”.
…………………………………………………..
“Tres contra uno, debe ganar tres, pero quién es tres”.
………………………………………………….
“Lo que agrava la situación es que vio algo, y se equivocó”.
…………………………………………………..
“Contra todos, contra el resto, va”.
…………………………………………...
“El cierre es bueno, entendió que era ahí”.
…………………………………………….
“Los de baraja, en cancha, los demás calientan sueños”.
……………………………………………
“Casi sobre el pie, duerme”.
……………………………………………
“Como si hubiese pensado que no podía llegar ahí”.
……………………………………………
“Está dejando grietas”.
……………………………………………
“Los brazos también se usan para correr más rápido”,
…………………………………………...
“El resultado le está haciendo un favor porque no reclama”.
…………………………………………….
“Está detenido, y en juego”.
…………………………………………….
“Esto pedíamos, que tratara de ofender, pero qué tarde”.
……………………………………………..
“había quedado allá, se sintió la ausencia”.
……………………………………………..
“Generalmente se te va de las manos algo que tenés en las manos”.
…………………………………………………..
“Son las circunstancias, esperaba esta convicción”.
……………………………………………………
“Sin rebeldía, sin convicción, mirando el escudo”.
…………………………………………………….
“Esa jugada que se debate entre la victoria fácil y la monotonía”.
……………………………………………………..

Día del Escritor.

La Palabra es un Caballo de Troya cargado de
Silencio. Feliz día a todos los Alquimistas que sostienen ese Sigilo.

Mi abrazo a todos y todas.
Y Benditas sean sus Plumas, las Nuestras.
Virginia.

Soy dueña de esta lágrima,
-sal, murmúrame en que lluvia fui.

Tan olvido....

es el teje del telar, un dos tres,
el ritmo de la luz y este aljibe de sombras.

Huelo a gota, soy luna patio. Una sombra se
hizo candil. Soy, y después también soy.

Una luna entre las piernas le despertó la noche.

Calza sus huellas, cada relieve.
Ser idéntico a sí mismo era su obsesión.

Hizo una siesta sobre sus ojos
y despertó ventana.

Viajé en tus brazos, fueron tiempos de descanso,
de camisas como casas. Vos, casa.

A Vicente.

Salté de vos y fui viento.

Alguien llora su llanto, la sopa
de frambuesa huele a lágrima.

Qué hace esta eternidad humilde
lloviendo amor sobre una piedra.

Cuece guiso de sombras, un puño de
lentejas en el taco roto hierve el olvido.

A quién le das ese silencio
roto por tan poca semilla.

La huella carga su ausencia, una arena de
sal. Por qué cargo tus zapatos de acero.

Astuta, la memoria se decreta libre de corazón.
Jamás será la octava sinfonía del durazno.

Le han dicho que en el ovillo está
el olvido. Penélope corre por Itaca
buscando quien le trueque Ele por De.

Callada desnudez de dos. El centro
de la Tierra comienza.

El cuerpo es una oración atea, la traición
del mar a la hora de la siesta.

El vientre de la especie es mudo,
cuando el Mundo se estrecha hace
su travesía hacía el principio.

Duerme sobre el cristal sus pechos fríos de noche.
Donde eran cadenas ahora hay lunas.

Arrancame el silencio en su
reverso. Ahí es Poema.

Lava barro, lava y se unta
la cruz de su martillo.

Cuenta pájaros, ábacos, primeras
letras. La vida es un tirabuzón de viento
y nadamos de remolino, hacia fuera.

La luz busca su frasco y se hace luciérnaga.

Ella, toda orilla, juntaba sus arenas
en castillos, en la piel de un alga.

El hule del mantel presta retazos, huellas,
banquetes de amor arrebatados.

-No lo olvides, entre tus brazos vibra una Poeta.

Hablaron, y ya despiertos,
todo faltaba. Y fue Palabra.

Hay uvas que se beben ebrias de su propio vino.

Puse sequía de amor en esa boca tuya.

Lamer Coronas funde la única
llave que abre la puerta.

Quien destroza magnolias y se lastima
espinas, cocina de tormentas.

A qué le ladrará ese Perro sin Poetas.

Mirame en este pétalo haciendo pininos,
tanto soslayo y me duermo en tu vereda.

Ella le presta su nuca de jazmines,
el nido que le lee la intemperie.

Tiende la mesa, abre la llave que la abre,
su borde la visita como un mar. Quién le
dijo a su sombra que repartiera olvidos.

Reparten murmullos en cucharas de
olvido. Están solos los despiertos.

-No saltes, hay una palabra sobre la baldosa.

Entre la sed y el silencio hay un
muro que dice que no hay.

Dormimos de sed y desatino.

Traeme el vino de las sombras, los borrachos
ejércitos del amor claman de vid.

No se llueve desamparo en tierra
yerma para siempre.

Traicionó la Palabra y fue Poema.

-No palpar del mar la sal de tu deseo.
Flor sin pétalos, tan obediente.

Cantame esa tonada Armenia, las cuerdas
entre los dedos del silencio.

Dios prohibió, y fue la llave de toda
desnudez habida de pecado.

Este otro Paraíso caído a lo más alto de su
verde, fronda, verde. Y el sexo, que se sabe
tal, fruta su revancha de colores.

Para parir jazmines, votos de sol, almendros
abrió anchas las piernas, tambor de parche.

Lo sabía desde la primera Leche de su madre,
y cuando nada sabía, -llueven monedas de viento.

Dos almas y sus cuerpos se aman mientras
afuera graniza derrota.

Otra vez Eco llora a Narciso que
se bebe disuelto lago.

2010

“La Fiesta es lo que se espera. Lo que espero de la presencia prometida, es una suma inaudita de placeres, un festín; me regocijo….”
Lacan-Barthes.

Pasado en 2009 el Rabo de Nube pedido, y que escampó en revancha de aguacero, Bendigo y Agradezco: la Palabra, el Amor, la Creación, las Sensualidades de la Vida y de la carne. Tanta Luz que somos capaces de recibir y de dar.
Que la Palabra siempre continúe y que sepamos leer sus altos como una manera del Trazo.

En la Fe irreductible que no teme ni pierde su más candorosa emoción, pido:
La Fuerza y la Valentía del Mar que urge y precede en la misma arena, siempre otra.
El Regocijo del Sol al trigo.
La Armonía amarrada fruta.
La liviana Libertad la Soltura la caprichosa Independencia del Ala puesta Pájaro.
Que nos amen y amar en el sosiego de la mesa compartida pan del Universo patio.
Que en las décadas por venir nuestra Existencia sea una “Ciudad Luz”, un París iluminado,
La Fiesta Esperada.
Cautivemos el Trazo de Luz.
Todos Nosotros.

Queridos Amigos, Queridos Pasajeros de Trazo, que tengamos una "Ciudad Luz", un París iluminado en nuestra existencia,
toda la liviandad del bienestar,
la vida que ande solita y nos lleve bien de la mano,
el sosiego del amor que hace mesa compartida pan del Universo patio,
y que jamás falte pal puchero así el sosiego es completo y el deseo vuela libre.
Los abrazo como siempre, ahora para este 2010, y les agradezco por estar, cada quien a su manera.
Virginia.

Que nos amen y amar en el sosiego de la
mesa compartida pan del Universo patio.

Mar que urge y precede en la
misma arena, siempre otra.

La bravura seca, muerta la piedra,
el tallo dijo: -agua, y viajaba la rosa
sin desierto a cometerse rojo.

Llevate mi tormenta de fuego, el buitre que
hace péndulo entre mis dedos abandonados perros.

Un fósforo con destino incendia
cinturones y cárceles. Los metales son
olvidos de los malos Dioses.

En sus bíceps tumberos crecía
un puerto de magnolias.

¿A dónde va ese hueco de verdades?
Tibia la noche las destila fósforo.

Bebe sus cristales, y la sed viaja
derrotada entre luces solas.

Tanto cielo en una Pajarera, muerta de alpiste
la felicidad confunde libertad por alimento.

El agua ahogada en fuente, suicidio de soledad.

A vuelta de Quijote el olvido
viaja al sol de una pelusa.

Arrodillado el Tigre frente a la Rosa,
y ella hincada de pétalos.

Las miserias de canela saben lo dulce
de las ráfagas, bocas de viento.

Caín, qué viaje incierto, Abel tiene
una cruz de violetas, tan Galateas.

No me voy a olvidar en este
olvido que viajo tan presente.

La Poesía no está en el Lenguaje, está en las
Palabras, en la humedad que te llevo y me hace,
y me persiste naranja, olor a jazmín de
baldosa, siembra de tu sexo, tan cosecha.

Abrió su sed abierta en otra boca.

Un regreso de piedra sola,
un residuo de seda,
un velo en la puerta del peñasco.

Sembrado en maceta florece
olvidos, el destierro.

A la sombra de esa rosa crece
una sospecha de Amor.

La madrugada es la jaula,
los pájaros sus únicos Poetas.

El Mundo llueve al sur de sus Palabras.
Un Jesús de madera rueda espinos de
estrellas. La miseria lava sus miserias en
barbas ajenas. Un Álamo espera.

Soy colina que parte la tarde, y me
beben sus pedazos.

La mentira vertical, tu Abecedario.
Sin barro ni romero no tengo el Poema.

Muerde barro esencial, y dice:
-Mujer, Hombre, Infinito.

Atardeció la tarde, tanta, al lado del Amor.

Experta en hules, en el acaecer
de la Violeta. La certeza del Pétalo.

El puñal de barro y el terco querer.
Estamos haciendo los deberes Gitanos.

Lame asfalto Humano, entonces escribe.

No me des el cristal, te pido todos los umbrales.

Paraísos o infiernos, no estamos más
allá del Templo que somos.

Descalzaré mi sombra, y la niña
que fui se lloverá Poema.

Lava sus miserias en agua de abrojos.

Vuelve la palabra, entre azúcares, raspando
un poquito la mesa de la madrugada.

No sé dónde cantan los pájaros,
por hoy al menos.

Habrá que seguir encontrando alas.

No se me hace pájaro la pena.

No te quemes de río, en algas van las otredades,
dame el anzuelo, el jade de tu almohada.
Levanto plumas, la sed viaja de aire.

a La Negra.
a Merecedes Sosa.

Trae medias de almendra, trocitos de
trocitos en un frasco arenero. La infancia
inventa la boca de la leche.

Qué montaña escala tanto paño de Azúcar.
Llueve Mundo en la ladera inversa.

Escribe en el gallo cada madrugada,
incendia ovejas negras cada mañana.
Al ruin no lo visitan ni el viento ni los espejos.

Esa Helena que Troya su caballo de Amores,
soberbio ejemplo, alguna vez Paris fue más
piel que las sábanas de la pasión.

A quién le entrega el tiempo su propia ausencia,
sus puertas vacías, el viento despidiéndose,
los gerundios de adiós y travesía.

Martillemos las sombras que hay perdices, que el
telón cae donde se abre. A sentarse sin abstinencia
que la mesa está servida, -me dicen.

El garfio pirata llora su metal de muelle,
escupe su memoria de mar sobre bandera
negra. La virgen corsaria lo ama rasgada
de su seda, madera y crujiente.

Untada de jazmines muelo una almendra y,
con su polvo, enciendo tu candil de mí.

Me dejo anclar por tu vértice sagrado sacrílego
en horas devotas de pecado. Vuelve dulce la
marea con todos sus regresos, y yo de ida todavía.

Arrancame estos clavos con la boca del amor.

-Pongo las alas a descansar, dijo el Ángel,
y yo me desnudaba donde caen las
murallas y la piel resbala río y siesta.

Toma su crin blanca, la cabalga
al viento, y eran alas.

Es una jaula rota, la Palabra, muele
sexo y estambres, hamaca la dulzura
de un encierro falso para dejarnos
en esta deriva marinera.

Busca su partida, el eructo de fuego primordial,
la cifra azul, la fecha. Busca el vientre paridor
que lo dejó huérfano, vacío, en viaje.
Sólo lleva su nombre, el Tiempo.

El pájaro nació al revés,
el pico de raíz, el árbol sobre,
y las alas, las alas, las alas, dónde.

Me desnudo tan cerca del infierno, invierno,
y yo, todavía violeta, tan primavera.

No vengas espumadera, ni trapito de sol
para atraparme verbo. Peino largos mis
cabellos de luna sobre mis lunas,
cada noche, cada jazmín.

Clava triángulos de seda, quema leños de
arena, fuega sus horas. Quién le pide la sal.

Martillo la sombra, la higuera, seco soles
y los cuelgo anaranjados, uno por uno,
y en cada, una Letra. Trabajo carpintero
éste de alumbrar Palabras.

A tan corta distancia del Adiós habita
el Amor, dos territorios, y en su frontera,
la memoria y una violeta huérfana.

La memoria espera un poco de su
sombra para recobrar olvido.

Es la piel de la memoria, la memoria,
debajo, estamos nosotros, otros nosotros.

Desnudo, bautismal, bíblico, con su nombre
descalzo pisa la arena, el olvido de la roca.

Vicente,
a vos siempre.

No existe el abril del día perfecto, la rama
del costado, tanto abrazo de espaldas
a la luna, esa oblicua tangente voluntad
de hacerse mayo, y quedar hoja.

La noche huele a fueguitos turbios,
a banda de azahares, huele a rincones.
La vida hostiga,
no pecar, qué gran pecado.

Salieri busca su voz y le duelen
violines de sombra. Ruedan palabras
como puños secos. Un puñado de puños
jamás será Poema, jamás Amor.

En qué arroces incrusto la
piedad.

Lanzó un captura-mariposas, por
un día el olvido fue color.

Por qué encender la copa y mirarse
a la sombra de las luces si hoy es
noche de escamas.

Azul botija un pedro, huella cordones,
custodia alcantarillas.

Cuidamos las sombras, hacemos días en ollas
usadas, confiamos en cada mañana, en el guiso
del pan de la panera. Somos más que el mantel
y menos que nuestra esperanza.

Amarrado al clavo de olor, a la leche de arroz,
herido de canela y menta, labriego encadenado,
tan Minotauro sucumbido infancia.

Aquí desagotan las tristezas, los corchos, las
miserias, las tardes sin amor. Un perro aúlla
noches de seda desde una costura de la luna,
y yo le digo lobo.

Esa sombra que compraste espejo y duerme
tus noches, afila con un corcho cada cuchillo
hasta que la cuerda sea sólo ausencia.

Y si soy una pisada tuya.
Si soy sólo la huella de tu arena.

Combá la cuerda, recorrela ríspida, hasta
que este Blues se haga templo.

Un fósforo lo enciende vino, arde luz,
ebrio y sensual regresa de su largo destierro.
Yo me Olimpo en sutil engaño y que Apolo me
diga –llegó el Poema, y yo me engañe.

Quién te escupió huecos donde los pájaros
hacían nidos, peñón de ausencia.

El fuego de la sombra quema
pájaros, Palabras replegadas sobre
una cicatriz.

Ahí donde no hay nada, todo lo consume,
voraz como el asombro calla hasta que
las grietas den su última sal.

Barro, Tinaja, Barca Morena soy,
entre mis mares tengo un lienzo de
seda y un puñado de arenas.

La zorra tiene esperas de uva. Tanta pureza
le pone brillo a la nostalgia.

Perdida de Jaulas y de Almíbares,
sucede.

La vía láctea sopa en mi
olla fuego de cuchara y tiempo.

Las piedras murmuran amontonadas.
Mis manos las hacen hileras, elipsis,
como si el Cosmos pudiera leer la letra pequeña.

Espera, cultiva el Sustantivo, y espera.
La cosa es sólo un amimal de presa
antes de su destierro.

Ahí quedó la infancia, como un País
sin trenes, sin terminales.

Y ahora, soy todo desliz.

El malvón me mira propietario, -ponete
de espaldas, me dice, -ahora girá, girá.
Qué se le contesta a un pétalo.

Las puertas del infierno se encienden
en la primera llave.

Batir un sueño a punto de nieve, agregarle
ralladura de Romero de rama sin raíz con
pimienta morena, hundirlo en esencia de
vainilla de licor en miel,
y ahogarlo,
pero dulcemente.

A veces las palabras están en otras partes.
Son brujas areneras de ojales y bolsillos.
A veces otras partes son las palabras.